Владычица Эббона

– Нет! Нет! Это я виновата! Это меня пришли убивать! Это я его послала! – рычу, вырываясь, но Синн, как всегда, не обращает ни малейшего внимания на моё сопротивление, и сжимает в своих объятиях, буквально вынуждая принять его заботу. Только ему я и могу это позволить. 

– Не ты! Мы найдём виноватых. И они заплатят. Клянусь, – мрачно произносит он. 

О да!!! Заплатят! Все заплатят! Я заставлю всех, кто хоть как-то причастен, кровавыми слезами умыться!

Душа разлетается на части, на кровавые ошмётки, буквально сгорая в ревущем пламени гнева.

И в этом пламени пеплом осыпается то, что раньше было мной. Слабой. Милосердной. Девчонкой, которую посадили на трон, чуть ли не насильно. Ведьмой с запада, которую можно тайком поливать грязью на площадях, требуя свержения, желая смерти, дабы на трон мог взойти истинный наследник. Той, кто терпит и терпеливо ждёт, когда же люди прозреют и примут… Жертвой!!! Слепой, наивной жертвой!

Хватит!!! Будет им Королева! Будет истинная Владычица Аеталь! Будет настоящая Эббони.

Они вспомнят, что собой представляет сила королевского рода. 

В крови утоплю всех, кто ставит себя выше человеческих жизней и закона.

Впиваюсь пальцами в плечи Синна, зажмуриваюсь, прижимаясь лбом к его груди. В нос ударяет запах крови. Не Дуана. Другой. Притягательный. Делаю глубокий вдох, и в полном шоке отстраняюсь от мужчины. Чтобы почти сразу же увидеть на его плече глубокие борозды… от когтей. Словно в трансе я начинаю поднимать руку, чтобы взглянуть на свои пальцы… Это же не я? Или… я? Вскидываю на оборотня растерянный взгляд.

– Синн, ты должен это увидеть, – врывается в мои заторможенные мысли голос Сандэра. – Паренёк кое-что держал в руке.

Резко разворачиваюсь, отбросив смутные подозрения о своей сущности за несвоевременностью. Что такого Дуан мог держать? Я ничего не заметила. 

Брат Синна, присевший на корточки рядом с телом моего друга, с мрачным выражением лица кивает нам на его руку. Обожжённую до черна по самый локоть.

В скрюченной ладони, пальцы которой Сандэр, судя по всему, как-то успел разжать, лежит что-то странное.

Когда я склоняюсь ближе, то понимаю, что это больше всего напоминает… тряпичную куклу. Совсем примитивную, маленькую, как раз на ладонь, обмотанную какими-то нитками, и, кажется, волосами, и насквозь пропитанную кровью.

– Что это? – спрашиваю, по очереди смотря и на играющего желваками Синна, и на не менее хмурого Сандэра.

– Пока не уверен, – глухо произносит мой советник.