— Я серьезно с тобой разговариваю! А ты…
— Ладно, — кивает Волчара. — Давай серьезно. Неважно, сколько мы знакомы. Лично мне все ясно уже давно. Если не с первой, то со второй нашей встречи. По следующему пункту — мы знаем друг о друге самое главное.
— Я не знаю.
— Ты рылась в интернете. Собирала на меня досье. А я… мне досье не нужно. Я и так все вижу. По третьему пункту. Ты не хочешь замуж…
— Не хочу!
— А я слышал, что ты три года ждала предложение руки и сердца. Мечтала о семейной жизни.
Это утверждение немного выбивает меня из колеи.
Ведь оно абсолютно правдиво. Да, я ждала. И мечтала.
— Но я… Но это было…
— С Женей, — подсказывает Варлам.
А я опускаю глаза. Какая же я была дура! Я чуть не совершила чудовищную ошибку. Буквально чуть не погубила свою жизнь. Жила бы с этим… Батоном. Была бы несчастна. И даже не догадывалась бы, что может быть совсем по-другому…
— Разве я хуже Жени? — раздается вопрос.
Думать, что ответить на него, мне не нужно. Я прекрасно знаю ответ.
— Ты в сто раз лучше Жени.
Нет, в тысячу. Ты нереально крутой. Ты красив по-настоящему мужской красотой, что в наши дни большая редкость. Ты сильный, умный, уверенный в себе до чертиков. В сексе ты просто бог. Но…
Я поднимаю взгляд.
И без того темные глаза Варлама темнеют еще больше. Темнеют — и вспыхивают каким-то неистовым адским пламенем. Они такие глубокие! Такие горячие и манящие. Я проваливаюсь в них, как в бездну.
Он просто смотрит на меня. Не касается. Ничего не говорит. А я от его взгляда вдруг вспыхиваю, как спичка.
И забываю все, что хотела сказать дальше.
Там была куча всяких «но»…
Но я ни одного сейчас не помню. Потому что… мы уже третий день живем в разных комнатах. И не прикасаемся друг к другу.
Это сложно.
А прямо сейчас — это просто невыносимо!
— Я правда такой классный? — хрипло произносит Варлам.
— Да…
— Скажи, что хочешь меня.
— Я хочу тебя, — выпаливаю я, не задумываясь.
Это правда. А правду говорить легко и приятно…
В этот момент нам подают коктейли.
Мы оба заплом выпиваем их.
Я закашливаюсь. Варлам хлопает меня по спине.
— Остыла? — спрашивает он.
— Нет, — отвечаю я.
Смотрю на него. Почему он сидит, как истукан? Даже не прикоснется ко мне… Во мне сейчас пылает такой пожар, что я готова прямо здесь стянуть с него джинсы. У меня руки трясутся. И колени подкашиваются. Внизу живота — какая-то обморочная пустота. А в трусиках настоящий потоп…
— Пойдем.
Варлам кладет на стол купюру, хватает меня за руку и куда-то тянет. Но не к выходу.
