— Что с лицом?
— Ничего…
— Немедленно умойся и приведи себя в порядок!
— Конечно. Я быстро. Две минуты…
— Одна! — рявкает Галина Викторовна.
— Ладно.
— Из-за мужика ревешь? — слышу за спиной.
Молчу. Только еле заметно киваю, открывая дверь.
— Дура! — припечатывает меня наша директриса.
Ну почему сразу дура?
Я просто очень сильно люблю его…
* * *После работы я захожу в какое-то заведение, даже не посмотрев на вывеску. Мне надо отдышаться. У меня руки дрожат! Падаю на мягкий удобный стул с подлокотниками и выдыхаю.
Я пью матчу на миндальном молоке, но она действует на меня как вино. Теплая, сладкая, вкусная… расслабляет. Я просто устала. Весь день пришлось улыбаться, хотя внутри я рыдала, не переставая. Это так сложно — скрывать свои настоящие эмоции. Особенно, если они такие сильные.
Я так вымоталась от борьбы с ними, что сейчас не чувствую ничего. Только опустошение.
Я заказываю вторую кружку матчи и съедаю тирамису. Становится немного веселее. Быстрые углеводы делают своего дело. Во мне снова оживает надежда.
Женя… Моя единственная любовь.
Мы все равно будем вместе — рано или поздно, так или иначе. Мы созданы друг для друга. Наша любовь никогда не умрет…
Я приду на его свадьбу. И не одна.
А… да хотя бы вот с ним.
Идеальный вариант, чтобы вызвать ревность Жени.
Здоровый, накаченный, в какой-то драной майке и потертых джинсах. А еще и эти татуировки… Выглядит очень опасным. К тому же я слышу, как кто-то называет его Волчарой. Похоже это его кличка. Ну не имя же…
Женя будет переживать за меня! Когда увидит, что я связалась с настоящим бандитом.
И ревновать тоже будет — потому что от этого типа исходит что-то такое… мужское, мощное.
Прекрасно. Два в одном. Ревность и волнение. То, что мне нужно.
Я иду к этому Волчаре. Ни на секунду не задумавшись о том, что этот опасный на вид тип может представлять для меня реальную угрозу.
— Привет, — говорю я, присаживаясь за его столик.
— Чего надо? — угрюмо бурчит он.
Какой грубиян! Но мне все равно.
— Не угостишь коктейлем?
— Может, сразу пойдем в туалет и я тебя отдеру?
— Ч-чего?
Я начинаю заикаться.
— Потрахаться хочешь?
— Я… — из меня вырывается жалкое блеяние.
— Хочешь?
— Нет!
— Захочешь — приходи. Коктейли и цветочки с конфетками — это не ко мне.
Почему я все еще за его столиком?!
Меня просто парализовало от ужаса. У него такой взгляд…. И он говорит такое… Со мной никогда никто так не разговаривал!
Ни один мужчина.
Я прихожу в себя и меня как ветром сдувает.
