Никто никуда не спешил, никакой суеты, машин, толпы, шума и на какое-то время удавалось забыться. Ненадолго, но в груди уже не так сильно ныло, а в глазах не так предательски пощипывало от слез.
Меня затопила настоящая ностальгия: по детству, по бабушке, по вечерним посиделкам в компании соседей, по дяде Юре, игравшим на аккордеоне частушки и даже по старому псу Байкалу."
"Я как раз добралась до момента истины книги Джо Хил «Рога», когда послышался первый раскат грома. Кажется, я так увлеклась, впившись взглядом в телефон, что пропустила тот момент, когда тучи над головой из легких пушистых превратились, а темные грозовые, из которых вот-вот рванет.
Я поспешила спустится к лесу, побежала вдоль реки, несколько раз громко вскрикнула от страха, при виде молний, сверкающих где-то рядом, но добежать до базы отдыха не успела — ливень накрыл меня у первого же дома на краю деревни.
Я пробежала несколько метров и завернула к бабе Кате, женщине, которую я помню столько же, сколько и себя.
— Баб Кать, вы дома? — стучу в окно.
— Это Соня, впустите?
Занавеска за окном отодвинулась и за ней показалось морщинистое лицо женщины. Прищурившись, она смотрела на меня несколько минут, а потом, видимо узнав внучку своей покойной подруги, поспешила открыть дверь.
— Сонечка, это ты? Ты ба как выросла, какой красавицей стала! Ой, — всплеснула она руками, — а вымокла-то как, снимай давай мокрое с себя, а то простудишься ненароком!
Старушка закопошилась, пытаясь выудить из недр старого скрипучего шкафа какую-то сухую одежду, но мне удалось уверить ее, что намокла только куртка и вообще я молодая здоровая и простуду точно не подцеплю.
— Сейчас чайку сделаю, согреешься. Садись за стол, рассказывай, как у тебя дела. Замуж не вышла?
— Нет, баб Кать, пока что не замужем.
— А жених-то есть? — излюбленный вопрос бабулек.
— Нет, баб Кать, жениха нет, — а у самой в груди что-то болезненно сжимается.
— Ну и правильно, нечего рано замуж выскакивать, — махнула она рукой, тем самым закрыв тему замужества, как если бы почувствовала смену моего настроения.
— На бабку свою совсем похожа стала. Один в один как она в молодости. Ох, хорошая женщина была, хорошая, пусть земля ей будет пухом.
— Да, хорошая, — помешивая горячий чай вздыхаю я. — А как там поживает дядя Юра? Все еще поет песни свои? Сегодня о нем как раз вспоминала, думала в гости на днях зайти.
— Так помер же Юрка, — и на мой удивленный взгляд добавляет, — уже года два как помер.
