Сашкина невеста неуверенно поглядывает в сторону Убера. А у меня нет времени на этот политес. Открываю дверь, просовываю голову в образовавшееся пространство и, поймав пьяный расфокусированный женский взгляд, командую:
— Вылезай.
— Клим? Ик.
— Ага. Давай, вылезай. Ну же…"
"Мне похрен, как это звучит. Главное, что она меня слушается. Тупит еще, конечно, некоторое время, но потом все же вкладывает в мою заледеневшую ладонь свои горячие пальцы. Вот только выбраться из машины в ее состоянии не так уж просто.
Я буквально выдергиваю эту пьянь из салона. Подталкиваю к своему Майбаху, на переднем сиденье которого уже устроилась Кира.
— К-куда мы едем? Ик…
— Домой, — укладываю Татку на заднем сиденье.
— Эй! Я вообще-то сидеть могу.
— Ага. Вижу, как можешь.
Пока Татка барахтается в попытке подняться, я захлопываю дверь и возвращаюсь за руль.
— Хорошо погуляли? — кошусь на невестку.
— Очень! Было весело…
— Ага. Я вижу.
Кира смеется, косится на задремавшую подругу и качает головой.
— Спасибо, что выручил. Куда ей сейчас с таксистом? В отрубях ведь совсем. Когда только успела?
— Да без проблем. Кого куда везти?
— Сначала меня домой. А потому уж Татку. Вам по одному адресу, кстати.
— Шутишь?
— Не-а. Она совсем недавно купила себе небольшую квартирку.
Даже небольшая квартирка в моем доме стоит довольно прилично. Если я ничего не путаю, Татка — обычный, ничем не выдающийся врач. Даже странно, откуда у неё деньги на это. Любовник? Скорее всего. Она такая… довольно смазливая.
Невольно бросаю взгляд в зеркало заднего вида. Татка спит, подложив под голову руку вместо подушки и поджав под себя ноги. Если Кира принарядилась по случаю девичника, то эта — не посчитала нужным. Кажется, она даже нанести макияж не удосужилась. Хотя… он ей, наверное, и не нужен — уж больно выразительная у Татки внешность. Не будь она подружкой Киры, я бы… Да, впрочем, что толку об этом говорить?
Ерзаю в кресле. Черт. Как не вовремя эти мысли… Старательно изгоняю их из головы, паркуюсь у дома брата и выхожу из салона, чтобы проводить невестку до подъезда.
— Спасибо, что согласился быть нашим шафером, — улыбается та на прощанье и целует меня по-братски в щеку. — Ты нас очень выручишь.
Ну, вот и как тут откажешь? Сашке смог запросто. Кире — нет. На это мой братец, видимо, и рассчитывал, когда нагло врал ей о том, что я согласился.
— Да брось. Мне не трудно, — выдавливаю положенные случаю слова и возвращаюсь к машине.
