Всегда лишь ты

Со временем я забуду о том, что так или иначе было с ней связано. Со временем станет легче. Станет ведь?

Расставание с этой девчонкой оставило тлеющую дыру в моей груди. Как бы патетично это ни звучало, но так и есть. Всё, что чувствую на данный момент – горькое разочарование и болезненную тоску. Потому что… мне её не хватает. Так сильно не хватает, чёрт возьми…

Выпиваю очередной стакан виски, бутылку которого обнаружил в холодильнике. Рассматриваю вечерний Джексонвилл, горящий яркими огнями, и ощущаю тягостное чувство, скребущее там, под рёбрами.

Тушу окурок о пепельницу. Даже не заметил, как комната погрузилась в кромешную тьму. Датчик, похоже, сработал.

Слезаю с подоконника, скидываю кроссовки и забираюсь в холодную постель. В голове с непривычки кружит дикая карусель. Мысль о том, что моя Роуз всего в каких-то тридцати минутах езды отсюда – не даёт покоя. Мешает уснуть. Расслабиться. Настойчиво свербит в воспалённом мозгу. Будоражит и волнует помимо воли. Заставляет сходить с ума.

Бред, но я бы всё отдал лишь бы услышать её голос.

Промучившись добрых минут сорок, включаю ночник и устало потираю глаза. Долбануло по голове неслабо. Я определённо пьян. И сильно.

Чувствую себя последним кретином, когда звоню на ресепшн и прошу соединить меня с общежитием спортколледжа под номером семь.

Глупец… что ещё сказать. Какого дьявола делаю – непонятно.

Поинтересоваться её успехами?

Идиот ты, Лерой. Алкоголь совершенно точно дурно на тебя влияет. Не стоило пить. Сам знаешь, в этом состоянии тебя особенно несёт, и ты начинаешь творить нелогичные вещи.

– Общежитие спортколледжа, – недовольно раздаётся на том конце провода.

– Я слушаю, – нетерпеливо повторяет старуха.

– Могу я… услышать Роуз Онил? – всё же выдавливаю из себя.

Долбоящер. Ощущаю себя конченым дураком.

Положи трубку, пока не поздно. Не унижайся, Лерой…

– На часы-то смотрел? – ворчит эта несносная карга.

– Это срочно, не могу до неё дозвониться, – поясняю я механическим голосом.

Что ты несёшь? Будьте так любезны… Пригласите… Бл*

Закрываю лицо рукой и пытаюсь унять нездоровое волнение, растекающееся по венам горячей кислотой. Сердце стучит как ненормальное, мысли – сплошной хаос.

Какого хера… Спятил?

– Вернётся из Вашингтона, тогда и звони, брат, – ехидно подчёркивая последнее слово, говорит она и отключается.

Смысл сказанного до меня доходит не сразу.