- Можешь и дальше втихаря подъедать мои продукты, а можешь сейчас сесть со мной за один стол и нормально поесть, - говорил он всё это уже приступив к завтраку и с большим удовольствием.
Могу поклясться, что от стыда из-за того, что он знал, что я без палева ем его продукты, у меня покраснели не только щеки, но и всё лицо.
Я думала, что ем изящно и незаметно, а сейчас понимаю, что действительно похожа на мелкую мышь, которая стащила кусок сыра со стола хозяина и ест этот кусок где-то в пыльном грязном углу среди паутины и забытого мусора.
Неприятненько…
- Хорошо, - будто делая ему одолжение, я села за стол напротив. – Надеюсь, стоимость этого завтрака не увеличит сумму моего долга?
- Я уже вёл себя когда-то как конченный? – строго посмотрел мне в глаза Афанасьев.
- Ну, как сказать…
- Садись и молча ешь.
Хмыкнув, я налила себе чай. Сладкий и ароматный. Афанасьев демонстративно морщился, провожая взглядом обе чайные ложки сахара.
Да, сахар в этой квартире появился только потому что я его купила.
Завтракая, я периодически поглядывала на Афанасьева, и он, вероятно, чувствуя мой взгляд, тоже на меня косился.
- О чём думаешь? Говори быстро! – вдруг огорошил он меня.
- Пупок – это старый рот, - выдала я тут же.
Афанасьев даже жевать перестал, уставившись на меня, снова как на психопатку. Будто я опять шокером по нему прошлась.
- Чего только в твоей башке нет, - протянул он многозначительно.
- Ну, правда. Я недавно это прочитала. Пупок – старый рот, потому что пуповина, всё такое… Наш нынешний рот – это, ну, текущий рот, через который мы питаемся сейчас.
Но! – подняла я указательный палец правой руки. – Но этот рот, как известно, после нашей смерти зашивают. Да? Вот я и думаю, если после смерти есть жизнь, то какой там рот? В каком месте?
Афанасьев моргнул только после того, как я закончила рассуждать вслух. Отпил чай, который ему не понравился, но в этот раз не поморщился.
- Надеюсь, твой новый рот будет расположен так, чтобы ты могла на нем сидеть и не болтать лишнего.
- В принципе, другого ответа я от вас не ожидала.
Хотя… - протянула я с сомнением. – Такой вывод больше подходит вашему заму. Идиоту.
- Идиоту? – босс с любопытством повел бровью.
- Бесит просто. Пялится, подкатывает…
- Подробности личной жизни оставь себе, - обрубил холодно босс.
- Вы сами спросили.
- Ошибся.
- Ясно, - фыркнула я.
Подбросила оливку в воздух и поймала ртом.
- Не балуйся. Это опасно.
- Вы так говорите, потому что так не умеете. А я в этом профи.
