— Он провел пальцем по боковине затвора, прочитав вслух: — «Беретта». Фифти часто говорит про «беретту» в своих «раймз».
— Кто? — не понял я.
— Фифти Сент, рэппер.
— А-а, — протянул я. — Это да, это авторитет, он плохого не скажет.
Я ретроград и зануда. Именно это отразилось у Ярека на лице, но я только усмехнулся. В принципе у нас это постоянно повторяется. А когда я включаю в машине хороший старый блюз или кантри, Ярек морщится и делает вид, что страдает. Но вообще слушает, и ему нравится, я это вижу, просто стесняется признаться.
Иначе он уподобится мне, несовременному туповатому реакционеру. Который даже штаны подтягивает чуть не до пояса, не желая демонстрировать всему миру разноцветные трусы. Вообще позор.
— Кстати, насчет штанов, — вспомнил я. — Увижу еще раз спущенные — отберу пистолет.
— Это почему? — возмутился он.
— Потому что мне не нужен такой помощник, который может упасть в любой момент, запутавшись в свалившихся портках, — сказал я вполне серьезно. — Да еще с заряженным оружием в руках.
Или штаны, или пистолет. Ну? — Я протянул руку за оружием.
Он закусил губу и подтянул шорты на пару миллиметров, точнее — сделал вид, что подтянул, уронив туда же, где они и висели. Рука не убралась.
— О'кей, — вздохнул он и подтянул уже всерьез.
— Я буду приглядывать.
Он когда-то и в школе форменные брюки пытался так носить. С галстуком. Потому что это лишь он уверен, что он жуть какой умный, а ему на самом деле всего пятнадцать. А тогда вообще четырнадцать было. Пригрозил санкциями — не поверил.
Санкции вылились в некупленный велосипед и обещание обломать со следующими просьбами. Брюки подтянулись, по крайней мере в школе Ярек выглядел прилично. То есть ни разу со спущенными не попался, а попадается он всегда — не талантливый он врун.
Потом в кокпит поднялась Янина, покосилась на оружие в руке сына и — о чудо! — не сказала ничего. Хоть за это ей спасибо. Впрочем, не сказала она про оружие ничего, а так сообщила:
— В кухне газ закончился.
— В камбузе, — машинально поправил ее я, демонстрируя, какой крутой я теперь мореход.
— В камбузе нет газа, — улыбнулась она. — Совсем.
И точно не было. Ни баллона в отсеке у плиты, ни запасных. Вот так.
— Майк! — вышел я в кокпит. — Нам нужен газ.
— Газ?
— Для плиты, — я показал пальцем на рубку. — Даже если мы найдем еду, очень вероятно, что мы не сможем ее готовить. У меня спагетти — половина припасов, например. Их надо варить.
— На «Шутнике» осталась треть баллона, — задумчиво сказал он.
