— Марсель…
— Сообщения в лом было прочитать, динамо?
— Я их не видела, — врёт и краснеет ещё сильнее.
— Брехня. Ты была в сети. И отвечала Филатовой.
— Только ей и написала. Потом сразу вышла.
— Ты торчишь мне свидание, не забыла?
— Это была просто игра в вышибалу!
— Я заеду за тобой завтра вечером, — не обращаю внимания на её попытки слиться.
— Послушай, это уже несмешно! Нельзя быть таким… навязчивым.
— Ты хотела сказать настойчивым? — поправляю невозмутимо.
— Я сказала то, что сказала, — звучит ядовито в ответ.
— И ещё раз, Абрамов. Я — чужая невеста. У меня, к твоему сведению, свадьба на июль запланирована.
— Джугели, — качаю головой. — Загоняешь мне какую-то дичь про жениха и невесту…
— Это не дичь!
— Тебе семнадцать, хэй! О какой свадьбе вообще идёт речь? Кто выходит замуж так рано?
— Вам, русским, не понять, — цокает языком.
— Стопэ-стопэ. Это чё за дискриминэйшн?
Тук-тук.
Стук в дверь прерывает наш увлекательный диалог.
Девчонка, широко распахнув глаза, испуганно замирает.
Но это длится от силы лишь пару секунд.
— Немедленно прячься в шкаф! — приказывает, бросаясь ко мне.
— Ещё чего… — презрительно фыркаю.
Даже рук из карманов не достаю.
— Ну же, давай!
Жёстко суетится. Стиснув зубы, пытается сдвинуть меня с места, да только ни черта у неё не получается.
Я скала, воу.
— Прошу тебя, Марсель!!!
Мне кажется или это нотки мольбы?
— Что мне за это будет? Поцелуешь? — подмигиваю.
— Нет! Совсем обалдел в край? — шепчет и тянет за футболку.
— С-с-с… — непроизвольно морщусь, когда ткань задевает саднящую кожу.
— Тата, ты уже… спишь?
Заглянувшая в комнату женщина выглядит, мягко говоря удивлённой.
— Доброй ночи, — здороваюсь спокойно, в то время как Джугели, похоже, переживает самый настоящий шок из-за того, что бабушка застукала меня в её спальне.
Повисает пауза.
Долгая и такая красноречивая.
— Мы… — Тата, разжав кулак, отпускает мою футболку. — Я, он…
Забавно наблюдать за тем, как она теряется. Это ж нашей ледяной королеве совсем несвойственно.
— Ты не так поняла всё, ба…
Разволновавшись, сжимает мой букет до побелевших костяшек пальцев.
— Да я пока вообще ничего не понимаю, — шире открывая дверь, изумлённо признаётся та в ответ.
— Кхм. Алиса Андреевна, моя бабушка, — прочистив горло, представляет её Тата. — А это — Марсель Абрамов, мой одноклассник.
— Тот самый хулиган из кабинета директора, — озадаченно продолжает за внучку женщина.
— Он вытащил меня из реки и отнёс в лагерь.
Надо же. Вспомнила, наконец.
