— А… То есть Марсель, Милана и София — это названия городов? — удивлённо озвучиваю вывод.
— Да. Предки у меня дико креативные в этом плане. Кстати, про имена… Будем наши тут писать? Здесь традиция такая, — поясняет, уловив мою растерянность.
И действительно. Вдруг замечаю, что изнутри беседки всё исчёркано многочисленными «гравюрами».
— Это типа чтоб вернуться. Туристы обычно калякают, но местные тоже. Многие ведь уезжают отсюда, особенно молодёжь.
— Не уверена, что захочу сюда вернуться, — говорю, как есть, — но давай напишем, раз уж традиция.
Вот только чем? — озадаченно копаюсь в сумке.
— Дружище, не одолжишь? — обращается к пацану, стоящему неподалёку. — Видала? Люди подготовленными сюда приходят, — демонстрирует какую-то штуку типа карандаша со стальным резцом в форме клина на конце. — Ещё бы найти где…
Включает фонарик на телефоне.
— Может, здесь? — нахожу свободное местечко на одной из деревянных перекладин.
— Годится. Пиши первая, — отдаёт мне «карандаш».
— Ладно.
Аккуратно вырисовываю резцом Tаtа.
Передаю инструмент парню и наблюдаю за тем, как он выводит ниже Mаrsеl.
Ещё и в сердце наши имена загоняет.
Кхм.
— Это лишнее, — комментирую, пока старательно обводит линии.
— Молчи, женщина. У меня впервые за семнадцать лет жизни получилось нарисовать что-то путное.
Отходит на шаг назад и любуется своим произведением, явно довольный результатом.
— Не хочу огорчать, но, по-моему, оно немного кривое…
— А по-моему, Джугели, ты просто придираешься. Оно, блин, идеальное!
*********
Уже по пути к дому мотоцикл вдруг сворачивает прямо в лес, заставляя меня понервничать.
Грунтовая дорога ведёт к пустынному, дикому пляжу, подобному тому, на котором я оказалась в тот день, когда уехала кататься на велике.
Марсель предлагает пройтись вдоль берега, и вот мы идём босыми ногами по песку, прогревшемуся за день.
В руках босоножки, которые я планирую никогда больше не надевать. Рядом шумит и тихо плещется море. В небе светится яркая луна.
Погода просто изумительная. Жара спала.
Воздух свежий и тёплый. Лёгкий ветерок треплет белоснежную рубашку парня и играет с моими волосами.
— Почему не торопишься сегодня домой?
Сперва хочется уйти от ответа, но уже в следующую секунду я почему-то решаю быть честной.
— Мама приехала, а у нас с ней… Как бы так помягче выразиться, общение не складывается.
— Вы с ней в контрах?
— Можно и так сказать.
— Из-за чего?
— Наверное, из-за того, что мы, по сути, чужие люди.
— Ты росла с отцом.
— Да.
