— Первая городская? — уточняет водитель, с интересом её разглядывая.
— Да. С ожиданием. Потом на вокзал.
— Понял-принял, — заводит двигатель. — А вы сами-то откуда? Нашенские или туристос?
— Мы из Иваново. Родственницу в Красоморске навещали.
— Иваново? Город невест который?
— Да.
— Там у вас все невесты такие красивые?
Она нехотя поддерживает беседу, а я, пользуясь случаем, обращаюсь к бабушке, сидящем рядом.
— Ба…
— Что дорогая?
— Как же без паспорта уехать?
Дело в том, что в тот злополучный вечер дед, по указанию отца, отдал его лично в руки дяде Анзору.
Из-за отсутствия самого главного документа уже возникли проблемы на тех двух экзаменах, которые я успела сдать.
Благо, Матильда спасала. Оба раза составляла акт об идентификации личности. Иначе меня к сдаче ЕГЭ не допустили бы.
— Не беспокойся.
— У него во всех структурах связи, — сокрушаюсь я.
Бывший губернатор — это вам не просто какой-то рядовой чиновник.
— У меня они тоже есть. Мир не без добрых людей, Тата. И они, представь себе, готовы нам помочь.
Улыбается, однако от меня не укрывается тот факт, что она тоже переживает.
— Значит, поедем на поезде?
— Да. Автобусом долго, а самолётом — Зарецкий нас отследит.
— Спасибо, что едешь со мной.
— Перестань. Тут не за что благодарить.
— Что будет дальше?
— Разберёмся по ходу пьесы, — пожимает плечом.
Киваю. Отворачиваюсь к окну.
Дежавю. Прошлым летом я точно также совершенно не представляла себе своё ближайшее будущее.
Однако теперь понимаю, что тогда всё было не так уж плохо.
По крайней мере, у меня на душе не было той адовой тяжести, что есть сейчас.
— Первая городская больница, красавицы. Ближе стать не могу, там шлагбаум и кирпич.
— Нормально. Спасибо.
— Мам, посидишь? Я пойду с Татой.
— Да, Насть. Я подожду вас здесь. Думаю, толпой нам туда идти не стоит.
Выбираюсь из машины.
Пока шагаем в сторону центрального входа, пульс набирает такую частоту, что страшно становится.
— Тата, подожди, — останавливается у ступенек и осторожно касается моего локтя.
— Что такое?
— Прежде, чем мы войдём туда, я должна кое в чём тебе признаться.
— В том, что знакома с семьёй Абрамовых? — предполагаю с ходу и, судя по выражению её лица, попадаю в самое яблочко.
— Да.
— Не утруждайся. Марсель рассказал мне. Про то, что случилось в Тбилиси, тоже.
Она растерянно моргает.
— Давно? — изумлённо уточняет.
— Нет. Он долгое время это скрывал, — тяжко вздыхаю, рассматривая облупленную краску на перилах.
