— Пойдем, — беру ее за здоровую руку и тащу уже в свою спальню. — Гулять, так гулять. Такому макияжу нужно что-то нормальное. Выбирай, что тебе по вкусу.
— Ты чокнутая? Как можно иметь столько одежды? Охренеть! Я в шоке, — ну-ну. В шоке она, но шаловливую здоровую ручонку тянет к моим платьюшкам. Боже, она же еще совсем девчонка, однако лишена всего девчачьего. Это ж как надо было промыть ей мозги, чтобы она думала так же, как и ее драгоценный папуля?
— Мне нравится это желтенькое.
— Надевай. Я отвернусь, — быстро добавляю я, как только вижу ее растерянное лицо.
— Ничего так. Мне кажется, мне идет.
— Да, идет, только каблуков не хватает. У тебя какой размер?
— Тридцать восьмой. Ну на какой-то обуви тридцать семь.
— Ща, момент, все будет.
Мигом достаю туфли на среднем каблуке и подаю Нике.
— У нас не ходят в уличной обуви.
— Они чистые. Я их пару раз надевала. А подошву мыла перед тем, как положить в коробку. Клянусь своими волосами.
— Ну тогда ладно. Дааа, — многозначительно протянула Ника, взглянув на себя в зеркало.
— Мне нравится.
— Ага.
— А папа скоро приедет? Не знаешь? Где он вообще?
— Не знаю. Сказал по делам.
— А давай выпьем по бокалу шампанского. Ну типа за мое восемнадцатилетие.
— Тебе еще нельзя. Ты же скорее всего на лекарствах.
— Ну мы же только по бокалу. Папа и не узнает Я вообще не пью, ты не подумай. Да и алкоголь пробовала только один раз в глубокой юности, — продолжает вертеться перед зеркалом. — Правда, неудачный был раз, но… блин, хочется как в кино, чего-то воздушного.
— Ну давай. По бокалу можно. А мне больше двух и самой нельзя, я от него засыпаю. Пойдем.
— Пойдем, — как болванчик повторяет за мной, неотрывно смотря на себя в зеркало.
* * *
Не припомню, когда в последний раз так ржала от какого-то анекдота. И не сказать, что дело в шампанском. Пригубили-то мы его разве что чуть-чуть. Наверное, мы бы и дальше ржали как лошади, если бы не появившийся на кухне Лукьянов. Я даже толком не успела понять, что произошло.
Очнулась я разве что от разбитого бокала.
— Ты в конец охерела?! Это что такое, твою мать? — хватает бутылку шампанского. Хоть вопрос этот адресован не мне, но почему-то, смотря на примороженную Нику, я привстаю из-за стола, и принимаюсь отвечать.
— Я просто предложила Нике выпить по бокалу шампанского за ее восемнадцатилетие. Мы реально выпили только по паре глотков. Ты чего?
— Убью! — и ладно бы это было адресовано мне, так ведь нет же — Нике.
