Здравствуй, Мир!

А стало быть что? Стало быть, пора мне с одним интересным человечком, что любит в кожаной куртке ходить и не имеет обыкновения представляться, в одной знакомой мне таверне пообщаться… потом. Когда высплюсь. И в порядок себя приведу после дороги. И к Гордону за вещами своими зайду.

Тёмный коридор. На лице маска. За углом слышится торопливое цоканье костяшек по каменному полу. Нет времени рассуждать и думать. Резко высунуться из-за угла и швырнуть молот, «поймав» глазами фигуру бегущего ко мне скелета.

Высунуться, «поймать», швырнуть и тут же спрятаться обратно за угол, едва успевая увернуться от прилетевшего в обратку файербола.

Очень быстрого файербола, что пролетел почти перед самым моим носом.

Звук удара и треск ломающихся костей за углом. Ещё один звук удара, теперь уже железа о камень. Выставить руку перед собой, не высовываясь из-за угла, активируя команду молоту на возвращение. Пять секунд ожидания с картинно протянутой рукой, и рукоять молота впечатывается, влипает в ладонь выставленной руки.

Перехватываю молот и трясу отбитой рукой — пожалуй, со скоростью обратного полёта мы с Гордоном при зачаровании несколько переборщили.

Когда цель близко — ещё ничего, но если молот промахивается и улетает на двадцать-тридцать метров, то к моменту возврата, импульс у него таков, что думаешь, что рукоятью руку сломает. Но: если скорость снизить, просядет боевая эффективность оружия. Ведь в скоротечном бою всё решают секунды: лишнее мгновение ты безоружен, и всё — можно заказывать панихиду… кстати, не уточнял, как они тут проходят, что вообще здесь с религиями, какая главенствует, какие похоронные обряды и традиции в ходу, чем отличаются от тех, к каким я привык дома.

Но, на рассуждения и отвлечённые вопросы нет времени: я снова высовываюсь из-за угла и бросаю свой молот, чтобы тут же поспешно скрыться за этим углом. Удар, треск, удар, рука, команда, шлепок рукояти в руку. Новый «нырок», «маятник» за угол и новый бросок.

Ещё один удар, треск, удар. Снова выставляю руку, даю команду на возврат и пять секунд жду шлепка.

Нет, не пять. Пять было после первого броска. После второго — три. После третьего — одна.

Я облегчённо выдыхаю воздух и, перехватывая рукоять молота другой рукой, трясу отбитой ладонью, шипя сквозь зубы. Надетая на лицо маска искажает звук, придавая ему несколько зловещее и угрожающее звучание.

Что происходи? Где я? Что делаю?

В принципе, не сложно догадаться: я в шахте. На пятом её уровне. Испытываю свой «ненадёванный» молот.