Здравствуй, Мир!

Остальные мечам предпочитали копья, алебарды, на ремнях носили тесаки или длинные «охотничьи» кинжалы. Забавное наблюдение.

Хотя, может быть оно и правильно? Может быть, меч здесь, это аналог офицерского пистолета у нас? Его тупо удобнее носить с собой постоянно? Оно ведь как: пистолет против автомата не играет, точно так же, как и меч против нормального длинного копья с крепким древком, которое не враз и топором перерубишь, и острым широким обоюдоострым наконечником, который не только кольчугу прорвёт, но и со сплошным стальным нагрудником справится при должном старании.

Но, опять же: копьё, как и автомат, постоянно с собой таскать не будешь — неудобно. А меч, как и пистолет — пожалуйста. Прицепил на пояс и ходи себе. При должной привычке, его и замечать-то особо не будешь.

Улица шла от ворот в стене замка к воротам в стене, окружающей город, и была прямой, как стрела. Что, кстати, было несколько странно. Ведь, как нас учили в школе на уроках истории: улочки в средневековых городах специально делались узкими, кривыми и запутанными, чтобы затруднить врагу, прорвавшему городскую стену, продвижение по городу в его глубину.

А тут вот так. Прямо-таки проспект. И даже «хайвэй».

Однако, не стану жаловаться. Мне же удобнее. Совершенно не хотелось бы мне петлять по «классическим» «правильным» кривым закоулкам, периодически получая ушаты помоев или содержимого ночных ваз себе на голову. Как представлю, так прямо брр! Мурашки омерзения пробирают. А так — хорошо. Иду, по сторонам глазею.

Набрёл на вывеску какой-то таверны.

Решил заглянуть. А что? Деньги есть (сколько их, правда, непонятно, ведь покупательную способность «золотого» я не знаю), одет я прилично, пока ещё не воняю, так как ещё утром душ принимал и высоких физических нагрузок не было, так почему бы и не зайти? Ну а то, что от запаха жарящегося мяса и дешёвого алкоголя тошнить тянет, так это преодолимые сложности. Не зарин же, в конце концов?

Зашёл. Помесь пельменной с пивнухой. То есть, светло. Столы стоят ровно. Подают нормальную еду.

Но в углах потемней сидят бухарики и наливаются дешёвым пойлом под скудную закуску. По светлому ещё времени — чисто и прилично. Не ресторан, конечно, и даже не пиццерия, но и не рыгаловка. Эдакая золотая середина. Чем-то на ирландский паб похоже. Стойкой наверное? Такая же крепкая, массивная, грубая и надёжная. Я бы даже сказал — монументальная.

Вот к стойке я и направился. Взгромоздился на стул, положил руки на стойку, посмотрел на «бармена». Тот посмотрел на меня.