Жажда

Захар косится на меня, медлит, но все же отвечает:

- Сустав надо вправить.

- Когда ты успел повредить руку? На тебя напали прямо в коридоре? Вот почему ты так быстро вернулся?

Я замечаю стесанные костяшки. Потом вижу несколько свежих ссадин. Получаю подтверждение своих предположений.

- Я просто размялся, - отмахивается Захар. – Не дергайся.

- Твоя футболка…

Дотрагиваюсь до ткани и тут же отдергиваю руку, с ужасом смотрю на кончики своих пальцев.

- Кровь, - роняю глухо. – Тебе срочно нужно в медпункт.

- Ерунда, - хмыкает.

Задирает футболку на животе, сдергивает свои повязки."

"- Видишь? Ничего нового. Само заживет, - бросает равнодушно, заливает рану спиртом и не издает ни звука, лишь снова оскаливается. – Это царапина.

Я смотрю, как напрягаются рельефные мышцы на его животе, как вздуваются и разбухают вены на торсе, подчеркивая идеальный пресс.

Захар выглядит как робот. Машина без чувств. Но он тоже способен ощущать боль. От меня не укрывается то, как парень снова двигает плечом и прикрывает глаза, резко берется за раковину, сдавливает так сильно, что кажется поверхность сейчас треснет.

- Врач должен…

- В лазарете одни стукачи, - обрывает. – Сразу настрочат рапорт.

- Давай я помогу.

- Как? – кривится.

- Раздену тебя.

Черт, его глаза так вспыхивают от этой фразы, что я жалею о сказанном. В голове подобное предложение звучало логично и прилично.

- Ну тебе ведь тяжело, - нервно закусываю губу. – Из-за поврежденного плеча не выходит снять футболку.

Он мрачнеет. В неоново-белом свете фонаря черты его лица приобретают особенную резкость, выглядят реально жутко.

- Ладно, это дурацкая идея, - говорю и направляюсь на выход. – Тебе стоит принять душ первым, обработать раны. А я подожду свою очередь за дверью.

- Стой.

Захар хватает меня за руку. Проклятое прикосновение обжигает. Разряд тока пробивает позвоночник, заставляя содрогнуться.

- Валяй, - заявляет парень. – Так и правда будет проще.

Я жалею о своем предложении.

- Я просто помогу тебе раздеться, - стараюсь унять тревогу и четче обозначить границы. – Без продолжения.

- Я понял.

- Что произошло? – спрашиваю тихо, берусь за край его футболки, тяну вверх. – С кем ты подрался?

Он молчит.

- Это из-за меня? – холодею. – Из-за тех парней в столовой?

- Я прогнал пару трусливых шавок, - отрывисто произносит Захар.