Жестокая сказка

Вздрагиваю, смотрю, как с моего пальца срывается капля крови. Вниз, на светлый бетон, расползается уродливой кляксой. Но все же это красиво.

- Кто тебя тронул? – мрачный вопрос ударяет в спину. – Кто обидел?

Граф. Узнаю его голос. Похож на Ахметова. Только глубже. И тон другой. Особая манера речи. Растягивает слова, произносит с ленцой, небрежно.

Это его брат? Один из братьев? У него должно быть много братьев помимо погибшего Марата. Сейчас и другие придут? Изнасилуют меня? Отправят на круг? Ахметов будет наблюдать? А может, он никуда не уехал.

Я прижимаю палец к губам, слизываю кровь.

- Кто? – звучит как раскат грома."

"Граф близко. Совсем рядом. Оборачиваюсь и практически наталкиваюсь на него. Мрачная фигура. Темная.

Он выше Ахметова. Чуть выше. Просто из-за хромоты это скрадывается.

Иллюзия, будто мужчина не вспомнит меня, моментально растворяется. Знает и помнит. Сомнений нет.

- Никто, - я отворачиваюсь. – Это не важно...

- Дай мне имя, - требует холодно.

Почему он задаёт такие странные вопросы? Что хочет услышать? Понимает, я собственность чужого мужчины. Игрушка. Вещь. Вряд ли Ахметов иначе охарактеризовал мое положение здесь. Кем ещё я могу быть? Невестой? Женой? Просто смехотворные предположения.

- Говори, - чеканит Граф.

- Зачем? - горько усмехаюсь. - Боишься, другой отнял твоё право издеваться надо мной?

- Каждый из них ответит за твои слезы, - звучит как приговор. - Каждый пожалеет.

Граф полагает, у меня несколько обидчиков? Ахметов делился с ним своими извращенными планами?

Горло сдавливает, точно железные щипцы смыкаются вокруг шеи.

А если действительно попросить у него о помощи? Пусть вытащит меня из проклятого замка, пусть вернёт обратно к моей семье. Нет, глупо пробовать, особенно с учётом камер, которые здесь наверняка установлены на каждом углу. Тогда стоит попытаться иначе. Если меня не спасти, то можно вызволить Олега. Брат в тюрьме. Он там долго не протянет. И отец.

Поворачиваюсь. Застываю, глядя в чёрные прорези маски. Точно в бездну смотрю.

Горячо. Везде горячо. Впечатление, словно у меня высокая температура и под кожей растекается жидкое пламя.

- Твои враги дорого заплатят, - произносит Граф.

- Ошибаешься, - роняю глухо.

Проклятье. Теперь я точно должна рассказать ему правду. Только какую? Про долг. Про то, как мой дядя жестоко убил сестру Ахметова.