Голова болит или изжога замучила. Всякое же бывает.
Меня поразил его вид. Уэйн в этот момент будто переживал что-то очень неприятное. Так выглядела я во время панических атак. Кожа его побледнела, на висках заблестели капли пота. И это вряд ли связано с физической болью.
– С тобой всё в порядке? – подала голос я, а он шумно вздохнул, словно его застукали за чем-то неприличным, с грохотом поставил на столик стакан. И повернулся.
А я дёрнулась, как от удара. Взгляд Уэйна тут же изменился, стал мягче, спокойнее, но в первую секунду я заметила что-то… Словно Имрана тёмные глаза увидела.
Но нет же. У Уэйна они другого цвета. Синие. Как тучи грозовые. Безумно красивые.
– А с тобой? – усмехнулся Диас. – Ты снова увидела во мне призрака? – он выглядел уже нормально. И я подумала, что стоит возобновить походы к психологу. Пожалуй, да.
– Нет. Просто… Что это за таблетки? – соскочила я. Наверное, это некрасиво, вот так в лоб задавать вопросы. Но имею же я, в конце концов, право знать, что с ним не так.
Раз уж я здесь, в его доме, и выбора мне не предоставили.
– Транквилизаторы, – ответил он неожиданно честно. – Иногда у меня бывают проблемы с самоконтролем, – добавил Уэйн, окончательно добивая моё слабенькое чаяние, что он-таки нормальный. Увы и ах. Всё же психопат. Хотя я и сама не далеко ушла. Меня от транквилизаторов спасла беременность, но в остальном… Чем-то мы с ним похожи.
– И что это за проблемы? Как они проявляются? – продолжаю гнуть свою линию, потому что вопрос не праздный.
От этого зависит моя безопасность.
– Не волнуйся. Тебе ничего не грозит. Я иногда выхожу из себя, но это довольно быстро проходит. К тому же, я сказал, что есть проблемы с самоконтролем, а не проблемы с его отсутствием, – спокойно поясняет он. Так спокойно, что я почти верю.
– То есть, ты всё же в состоянии себя контролировать?
– Именно, – кивает он. – Не бойся меня, Сандра. Я не причиню тебе вреда.
Мда… Хотелось бы верить.
Во время ужина он то и дело поглядывает на меня с интересом и, кажется, изучает, что мне нравится из еды.
Я с иронией думаю, что был бы таким заботливым Имран, вполне возможно, я бы в него влюбилась.
Булат вот был какое-то время. И мне даже нравилось. Если бы в одну прекрасную ночь он меня не изнасиловал пока я безмятежно спала.
Или Антон… Мой муж, из-за которого я когда-то вляпалась в дерьмо под названием семейка Шамаевых-Басаевых. Он ведь никогда не заботился обо мне.
