Жестокий роман

 — Тянет его к тебе. Дико. Боится опять сорваться.

— Я же вонзила ему нож в спину, — бросаю холодно.

— Заслужил, — усмехается.

— Что? — роняю удивленно. — В-вы… серьезно?

— Может, и будете вместе, — произносит поразительно ровно, без эмоций, будто речь идет о самом рядовом событии. — Если только прежде друг друга не угробите.

— Желаете, чтобы я заменила погибшую невесту? — вопрошаю горько.

— Какую невесту? — искреннее недоумение в голосе.

— Амину, — выдаю глухо. — Она ведь была его девушкой. Или успела стать супругой? Вы сами сказали, Марат в ней души не чаял, любил по-настоящему.

Замира смеется. Звонко.

— Никакая она ему не невеста, — говорит. Потом прибавляет: — Никогда ею не была и быть не могла.

— А кто тогда?

— Она его сестра. Единокровная. А тот ублюдок такое с ней вытворил, что даже небо рыдало тринадцать дней.

* * *Проходит еще неделя. Окончательно восстанавливаюсь. Наверное, можно насиловать меня дальше. Однако Марат не спешит, не возвращается обратно, не требует то, что считает своим по праву.

Я не верю в романтическую версию Замиры. Я же не идиотка.

Мой палач занят. Решает рабочие вопросы. Уехал в другой город. В другую страну. Да мало ли вариантов.

Вернется — и убьет. А чего тянуть? Свое он уже получил. Мою единственную невинность отнял. Больше брать нечего. Мальчик наигрался. Пора отправить игрушку в гроб.

Разве нет?

Я пытаюсь сохранять оптимизм. Пытаюсь искать новые пути побега. Пытаюсь… но ничего не выходит.

Я готовлюсь к худшему.

Я уверена, что встречу неизбежность с достоинством. Улыбнусь. Не склоню голову, не преклоню колени. Никогда больше. Хватит, достаточно валялась в его ногах. Пусть сам ломает до конца. Пусть калечит. Пусть…

Поворачиваю ручку, толкаю дверь, прохожу в комнату и вижу Марата. В комнате темно, лампы выключены, шторы настежь распахнуты. Скупой лунный свет освещает мрачную мускулистую фигуру.

Он стоит ко мне спиной. Любуется полумраком. Выжидает.

Господи. Я не готова. Нет, нет, нет. Слишком рано. Не хочу погибать.

Я закрываю дверь за собой и прохожу вперед.

Смысл бежать? Настигнет вмиг. Очередное унижение. Вот и все. Уж лучше сама взойду на эшафот.

Странное чувство. Не могу объяснить. Какое-то гнетущее сомнение терзает душу, пробирается под кожу, царапает льдистыми когтями.

Это же он, да? Он. Марат.