Брак по расчету, или Счастье для кимтарцев

Стопочки «Розы» прилично ударили в голову: видимо, доза спиртного, рассчитанная на двухметровых мужчин, для меня одной оказалась слишком велика, так как опьянела я очень быстро.

— Провокаций. Издевок. Насмешек. Шантажа. Все что угодно, малюсенькая принцесса. Эти гадюки и по отдельности опасны, а вместе так и вовсе превращаются в один шипящий ядовитый ком. Продумай стратегию.

— Вспомни и проанализируй свои самые слабые места. Незнание, например. Они не упустят возможности поглумиться над твоей беспомощностью.

Что еще? — скорее сам у себя спросил Лу, потирая пальцами острый подбородок. — Метки. Ооо, малюсенькая принцесса, это твое самое слабое место. Я уверен, что тебе предложат не одного мужа в этот вечер, и то, по каким причинам ты будешь отказываться, не имеет значения.

— Почему это? Не хочу, и все тут. Разве это не причина?

— О, милая, — тяжелая ладонь исполина опустилась мне на макушку и ощутимо почесала согнутыми пальцами, словно кошку. — Для отказа у тебя должны быть весомые причины, и, поверь мне, нежелание в этот перечень не входит.

Я бы советовал тебе забеременеть, но ты к этому еще не готова.

Фыркнув себе под нос, я увела взгляд в сторону, наблюдая за тем, как мои мужья беседуют с Морганом, уже отмывшимся от тигриной раскраски.

В моем мире за них началась бы самая кровавая и жестокая женская война, и в итоге пришедшие к общему согласию женщины оторвали бы себе каждая по кусочку.

Только вот мы не в моем мире, и эти мужчины принадлежат мне.

Удивленный, но лукавый взгляд Кристиана раскаленным ножом разрезал воздух.

Подловил, признаю. Но чего уж тут поделать, раз эта мысль пришла мне в голову только сейчас, когда картинка перед глазами начинает плавно двоиться, удваивая трех моих мужей до шестерых.

Нет, шесть это уже чересчур. С тремя бы справиться.

Темные брови Криса сменяли свое положение на мужественном лице до слез забавно. Он словно большая собака, на морде которой можно прочитать все по одному выражение глаз.

— Малюсенькая принцесса, — голос Лу оторвал меня от созерцания темных глаз мужа, заставляя отложить эти мысли на потом.

 — Скажи мне, только честно, каков шанс, что ты сможешь?

— Смогу что? — едва ворочая языком, переспросила я.

— Подпустить их. Не пойми меня превратно, но Крису уже почти восемьдесят, и как бы он не храбрился, но время поджимает.

— Что? О чем ты? — выпрямив расслабленные плечи и вытянула голову вперед, чем-то внутренним ощутив беспокойство.