Чужой ребенок (СИ)

И как-то не сильно похоже, что человек, привыкший проводить тут время, способен чем-то нам помочь… Или Иваныч ошибся в его определении? Может, когда-то давно этот… как его… Хазар и был крутым, но время его, судя по всему, прошло…

— Нормальное место, — оттопыривает губу Ванька, — это его клуб, пацаны говорили…

— Что-то дофига твои пацаны знают, — кошусь я на него, — может, врут?

Это я так завуалированно намекаю на лапшу на ушах Ванькиного авторства, если что.

Очень уж сильно Ванька не хотел мне выдавать адрес отца, прямо сопротивлялся козликом бодливым, уверяя, что вообще не в курсе, что не видел и не знает…

И только когда я пригрозила, что прямо сейчас встану и пойду в полицию и плевать мне на все, упертый засранец сдался.

И молчал всю дорогу, пока мы ехали сюда на троллейбусе, радуясь, что проездные не потеряли ни я, ни он.

И теперь, глядя на затрапезную вывеску спортклуба, который, по Ванькиным уверениям, принадлежит Тагиру Хазарову, поневоле подозреваю обман.

Может, мелкий хитрец предполагал такую мою реакцию и надеялся, что струшу и не пойду туда?

— Не врут, — бурчит Ванька, — все в городе знают, где у Хазара клуб…

— Очень странное место… Я как-то думала, что у него все более… презентабельно…

— А нахера ему? — удивляется Ванька, — он же для себя, а не для бабла.

— Это что еще за “нахера”? — строго поправляю я его, — прекрати сейчас же!

— Ага, а тебе можно, значит?

Так… Налицо педагогический коллапс. И не вовремя сейчас.

Пару секунд размышляю, надо ли еще что-то говорить, потом признаю свое полное поражение.

— Ладно… Стой здесь, понял? Если через полчаса не выйду…

— Ань… — Ванька неожиданно цепляется за меня, смотрит напряженно, — не ходи. Ну не надо тебе туда… Я дурак… нахера сказал?

— Прекрати ругаться… — на автомате опять делаю замечание, а сама растерянно смотрю в его глаза.