Девочка-лед

— Район, конечно, полный трэш, — цедит Юнусов, глядя на неадекватного упыря, стоящего неподалеку.

Тот разговаривает сам с собой и вытягивает вперед руки. Так, будто собирается что-то потрогать.

— Долбаный нарик, — вскидываю бровь, когда это чучело ложится на землю и начинает изображать из себя не то птицу, не то бабочку.

— Словил нехилый такой приход, — Камиль качает головой. — Это она отсюда в школу добирается каждый день?

Вообще не понимаю, как Лисицына здесь живет. Тут парню-то опасно находиться, не то, что девчонке.

— Ээээ, — кричит нам какой-то полудурок из компании, засевшей на старой, пришедшей в упадок детской площадке. Она-то как раз освещается плохо.

— Быдло, — фыркает друг, зевая.

— Алееее, эээ, вы двое, — никак не угомонится этот кретин.

— Отдыхай молча, а? — ору я ему в ответ.

Вот только разборок с местной гопотой мне тут не хватало.

— Слышь, уймись, рэмбо, пока зубы тебе не пересчитал, — угрожаю уже в открытую. Ни черта ведь не понимает по-хорошему.

Я закатываю глаза, наперед предугадывая действия недалекого ушлепка.

— Че не бухается спокойно… — запускает в небо риторический вопрос Юнусов.

— А вот и наш пассажир, — отталкиваюсь от ствола дерева и, не обращая внимания на подошедшего неформала, двигаю в сторону подъезда пятиэтажного дома.

Этому Камиль мозги и сам вправит, а нужный мне персонаж стоит у той самой лавочки, с облупившейся краской, на которой я сидел несколько дней назад.

— Сигаретки не найдется? — на удивление обращается он ко мне первым.

— Весь из себя правильный такой что ли? — хмыкает он, шаря по карманам. По карманам, смутно знакомых спортивных брюк.

— Вообще неправильный, просто веду ЗОЖ, — жму я плечом.

— Тююю, — машет он рукой и посмеивается.

От мужика за метр несет перегаром. Похоже, где-то уже успел принять на грудь.

— У друга в тачке сигареты есть, — киваю в сторону заляпанного лексуса, припаркованного в кушерях с торцевой части дома.

— Далеко, — кривится эта пьянь.

— Пошли-пошли, он угостит тебя качественным куревом, — хлопаю его по плечу.

— О, ну так мож и выпить есть? — с дивной легкостью подсаживается он на мой крючок.

Слышится чей-то мат. Краем глаза замечаю Юнусова, скрутившего неуемного гопника, подошедшего качать права. Напросился все-таки.

— Чет тачка у вас для нашего района не типичная, — выдает мужик, прищуриваясь. — И номеров нет.

Прямо даже удивляя сообразительностью и подобным построением фразы.