Мама громко хмыкнула и снова принялась чем-то стучать. На этот раз Джемма постаралась проигнорировать звук.
— Он как комнатное растение: его почти не видно и не слышно.
И иногда о нём даже можно забыть… Ненадолго. Вчера она даже чуть не вломилась к нему: хотела поставить урну на камин в той спальне, но вовремя опомнилась. Пришлось пройти мимо. Урна поселилась в кабинете на первом этаже.
Стук в трубке стал сильнее. Господи…
— Что ты делаешь? — рявкнула Джемма.
— Отбиваю мясо.
— Нельзя сделать это позже?
— Тебе мешает? — скептически выронила мама.
— Ладно, извини, — молоток звонко упал на столешницу. — А что касается Иэна… похоже, его правда всё устраивает.
— Я же говорю, он явно не собирается уезжать, — Джемма подняла чашку и сделала маленький глоток. — Да и не должен, на самом деле, но…
— И что, он совсем не выходил из комнаты? — перебила Лилиан.
— Выходил, конечно. В наших спальнях ведь нет отдельных ванных, так что ему приходилось… — она вернула чашку на место.
— Я слышала шаги в коридоре, в кухню он спускался, но мы так и не пересеклись. В холодильнике ничего не тронуто, не представляю, что он ест, кроме кофе…
— Тебя не это должно волновать, — припечатала мама.
— Знаю.
В трубке стало тихо. Джемма глубоко вздохнула и потёрла лоб двумя пальцами. Вопрос пропитания колючего мизантропа и правда волнует её сейчас в последнюю очередь: взрослый мальчик в состоянии поесть самостоятельно. Есть проблема куда более серьезная.
Хотя раньше она не казалась проблемой вовсе, но лишь до тех пор, пока Джемма не увидела, что из себя представляет младший Ройс.
Из лёгких бесконтрольно вырвался еще один тяжелый вздох.
— Поговори с ним, — продолжила мама.
Гениально.
— Очень смешно, — Джемма снова взяла чашку и пригубила чай.
— Ты должна, — на этот раз прозвучало безапелляционно. — Вам придется жить вместе, так не может продолжаться дальше. Да и Мия не может жить у нас месяц, как бы сильно мы её ни любили.
Она каждый вечер складывает игрушки в рюкзак, чтобы везти домой…
Будто Джемма этого не знала.
— Я в курсе, мама, — оборвала она. — И…
Слова застряли в горле: на лестнице загромыхали шаги. Быстрые, агрессивные, будто сваи заколачивающие. Вряд ли кто-то из клининга позволил бы себе такое, а значит, это не клининг.
— Повиси… — бросила Джемма, схватила чашку и отшвырнула телефон на стол.
Тот тихо проехал по столешнице. Остановился на середине.
