Физрук-10: назад в СССР

Здесь фонарик помогает мало. Разве что если светить под ноги, под которыми отчетливо чавкает. Философ почти сразу набирает воды в туфли и остро сожалеет, что не надел сапоги. Остальным приходится не лучше. Мужчины молчат только потому, что девушка не жалуется. Хуже сырости то, что впереди полная неизвестность. Из тумана едва проступают стены, сложенные из бетонных блоков. Судя по ощущениям — под ногами тоже бетон, если бы не глубокие лужи в его выбоинах, передвигаться можно было бы вполне комфортно.

— Нет, я больше так не могу… — вдруг хрипит художник.

— Чего ты не можешь? — нетерпеливо спрашивает его Философ.

— Двигаться на сухую… — угрюмо отвечает тот. — Трубы горят, понимаешь?

— Не знал, что ты такой же алкаш, как…

— Тише вы! — гаркает официант. — Опять кто-то идет…

Лазутчики замирают, прислушиваясь. И верно, сквозь шорох тумана снова пробиваются звуки, которые они слышали каких-то полчаса назад, будто кто-то пробирается по болоту, чавкая в жиже увязшими ногами.

— Кто там, отзовись⁈ — снова спрашивает Болотников-старший.

Становится тихо, потом чавкающие звуки возобновляются.

— Стой, тебе говорят! — требует официант и вдруг выхватывает из-по полы своего плаща обрез — кроме Философа, этого никто не видит, он стоит ближе всех к ветерану. — Стрелять буду!

— Отставить стрельбу! — наконец отзывается идущий, смутно знакомым Философу голосом.

— Это что еще за командир такой выискался? — интересуется Михаил.

— Полоротов я, — откликается кто-то. — Опусти обрез!

Возле лазутчиков появляется Юркая Личность.

Вот уж чего Философ точно не ожидал. Вид у Юркой Личности столь же дикий, как и у завотделом райкома комсомола по спорту. Назвавшийся Полоротовым, тоже весь в грязи, вдобавок многодневная щетина покрывает его щеки. В руке он сжимает черный пистолет марки «ТТ». Философ всматривается в него и его мучает какое-то несоответствие в облике человека — то ли каймана, то ли гэбэшника — которому он на днях сдал фашистского недобитка Пауля Соммера.

— Проверяли состояние отхожих мест, товарищ санитарный врач? — злорадно интересуется Головкин.

— Что скажете о здешнем уровне санитарии?

«Он еще и санврач, — думает Философ, — а что — подходящее прикрытие как для каймана, так и для сотрудника Конторы…»

— Дерьмо… — устало отмахивается тот. — Выпить у вас не найдется?

— Нет! — скоропалительно отвечает художник, чем выдает себя с головой.

— Значит — найдется, — с презрительной усмешкой отвечает Полоротов и протягивает руку.