А еще, кажется, они находились не в доме в привычном понимании этого слова, а в каком-то замке, поскольку комнат и переходов тут было мама не горюй, да и обстановка в целом такая помпезная, будто из журнала об интерьерах.
И вроде бы всё красиво: стены цвета яичной скорлупы, дорогущий паркет, мебель стоимостью в множество зарплат Слады, а уюта нет. Такое ощущение, что этот дом — фикция, картинка, реклама… Подделка.
«Хотя, возможно, Хватову не нужен уют… или тепло… или человеческое отношение… — подумалось Сладе. — Всё, что нужно этому мужчине, — это его бизнес и какая-нибудь марионетка, танцующая в угоду его желаниям, готовая по щелчку пальца лечь в его постель».
Пока дошли до столовой, Милова успела немного запыхаться — таким длинным оказался путь.
Заходила с замиранием сердца и чуть не присвистнула, заметив, какой огромный там стол. Украшенная кипенно-белой скатертью овальная громадина с букетом белых роз в центре. Вокруг такой легко могли разместиться человек двадцать.
Хватов сидел во главе стола, чинно попивая что-то из белой кружки.
«Кофе…» — определила Слада по запаху, когда подошла к нему.
— Присаживайся. — Он указал на кресло по правую руку от себя. — Позавтракай со мной."
"У нее аж глаза округлились от такой перспективы.
«Есть рядом с Хватовым?! Это же всё равно, что сидеть с тигром и половинить его еду. Сожрет, как пить дать, сожрет… и вкусно ему будет!»
— Данил Викторович… — начала она.
Но он перебил:
— Просто Данил.
— Хорошо… Данил… Это обязательно?
— Что именно? — Его левая бровь поползла вверх.
— Ну… завтрак, — пожала плечами Слада.
— Тебя мама не учила, что это самый важный прием пищи? Конечно, обязательно, — усмехнулся он.
Слада села на указанное ей место, проглотила все свои возмущения и осмотрела угощения.
«Мама дорогая…»
Чего тут только не было! Омлет с грибами, жареный бекон, как показывали в сериалах, — дома-то Миловы такой никогда не жарили. Тосты, сыр, колбаса пяти видов, не меньше, тарталетки с красной и черной икрой, салат из свежих овощей. Это не говоря уже о десерте.
Слада давно заметила: Хватов любил, чтобы для него обязательно ставили на стол сладкое в избытке. Почти никогда к нему не прикасался, но попробуй только забыть положить нужное количество конфет к кофе, тут же нарвешься на грозный взгляд и резкую фразу вроде «мы экономим?».
— Ты любишь кофе, Слада? — спросил он, внимательно на нее смотря.
— Да… То есть нет. Без разницы.
— Без разницы? — переспросил Данил, и его левая бровь снова поползла вверх.
