Пока я проливал кровь за город и его жителей, люди, которые должны были охранять мою семью, решили меня ограбить. Вот так банально. Моя жена была очень смелой женщиной. Она решила, что они пришли за нашей дочерью. И начала палить в них. Один испугался и тоже выстрелил, — Бекет резко замолчал, растеребив в себе явно незажившую рану. Такое вообще не забывается, а время ни фига не лечит. И злость, бурлящая внутри, не проходит. Она остается в нас навсегда, год за годом, день за днём, час за часом отравляя душу. А мы бессильны.
Тут не помогут деньги, не спасёт власть. Эта боль косит всех без разбора. Она пронзает каждую частичку, каждый кусочек изломанной души. От неё можно избавиться лишь на время. Выпив, к примеру, алкоголя. Но насовсем её не вытравить. — Я вернулся на следующий день, — сделав внушительный глоток виски, с грохотом поставил стакан, и я отзеркалила его движение, чувствуя, что захмелела ещё больше. — Вернулся и не узнал свою дочь. Она как волчонок жалась в углу и никого к себе не подпускала.
Даже меня. Целую неделю я кормил её как испуганного щенка, ставил тарелки на пол и уходил. Она ела только тогда, когда в комнате больше никого не было. А я наблюдал за этим в замочную скважину и бился башкой о стену от мысли, что моя дочь останется такой навсегда. Со временем она отошла. Ужас стёрся из памяти, и теперь остались лишь его отголоски. Надеюсь, со временем всё пройдёт. Я раньше не верил в это, но когда она начала называть тебя мамой, понял, что всё возможно.
Я вспомнила затравленный взгляд малышки там, в городе, и сердце сжалось от тупой, тягучей боли.
Наверное, не стоило говорить сейчас Ивану Андреевичу, что это не пройдёт. Никогда. Страх, как и проклятые воспоминания, остаётся в нас навеки.
— Вы, наверное, очень её любили? — несмотря на лёгкое головокружение, я всё ещё чувствовала, как трепещет сердце, и слышала плач маленькой девочки, которая тянет руки к мёртвой матери.
— Жену? — он снова разлил по стаканам алкоголь и свою порцию выпил уже залпом.
— Я не помню. Не помню, как это было. Эта война забрала у меня почти всё. Так что я не верю в любовь. Если только к своему ребёнку.
Вряд ли на Бекета так быстро подействовал алкоголь, но он был со мной откровенен и честен. Он словно раскрывался мне. И это, конечно же, подкупало. А ещё, захотелось рассказать то, чего не говорила никому.
— Мою маму убили бандиты. Они пришли в наш дом и велели папе собрать еду, деньги, тёплую одежду. Их было трое.
