Бекет фыркнул — похоже, усмехается.
— Да. Я тебя понял. Только ты в моём доме. На моей кровати. И принадлежишь мне, как и всё, что находится в моём городе, — его рука властно сгребла меня в охапку, вдавила в горячую обнажённую грудь. Блин, да что ж они все такие упрямые?! — От моего слова, от моего решения, от одного взгляда зависит твоя дальнейшая судьба, Милана. Поэтому я не советую тебе провоцировать меня, — его рука сжала меня сильнее, и я запоздало поняла, что что-то не то… Не так. Вроде и говорит всё то, что я уже слышала, но тон такой… Обманчиво спокойный.
Опасный. — И обманывать меня, девочка, тоже не советую. Это очень рискованно.
— Я вас не понимаю… — прошелестела одними губами, чувствуя, как резко пересохло в горле.
— Ты меня понимаешь. А теперь спи. Не провоцируй, — где-то в конце фразы проскользнула злая нотка. Всего одна, но я захлопнула рот и больше не произнесла ни единого звука.
* * *Она спала беспокойно, то и дело вскидывалась, что-то бормотала и снова падала на подушку.
А он так и не уснул этой ночью, пытаясь побороть желание оторвать голову зарвавшемуся сопляку и выпороть Милану. И если первое он как-нибудь переживёт, то второго не хотелось совершенно. Наказывать девчонку за то, что за ней увивается парень — по-идиотски и не по-мужски. Но есть у этой медали и обратная сторона. Он, Бекет, уже присвоил девочку. Уже давно считает её своей. А она нос воротит, сама по ночам свиданки с другим мужиком устраивает. Как-то не комильфо Бекету в его возрасте и положении устраивать петушиные бои за девку.
А она, зараза, так и провоцирует.
За окном начиналась весна. Резко потеплело, и с крыш закапала вода. Луч солнца упал на лицо Миланы, она поморщилась, застонала.
Иван уже полчаса назад должен быть подняться с постели, но сегодня что-то не уходилось. Наверное, сказывается бессонная ночь. А может, просто хотел увидеть её пробуждение. В последнее время он вообще странно себя ведёт. И объяснений тому не находит.
— Доброе утро, соня, — коснулся ладонью её щеки, а Милана вдруг вскочила, заморгала испуганными глазами.
— Прошу, не ломайте мне пальцы!
— Чего?
— Ну… вы же не станете ломать мне пальцы? — и зажмурилась, видать, осознав, что несёт полную ахинею. — Ой, это… сон приснился. Извините.
Бекет слегка прихуел. Это что за сны ей такие снятся? Он в роли маньяка, отрезающего пальцы? Оригинально. Всякое бывало, конечно, но пальцы крошить? Что-то новенькое.
