Не тогда, когда он продолжает входить в меня и играть с моими сосками в погоне за собственным оргазмом.
Прикусывая нижнюю губу, я наблюдаю за тем, как искажается его лицо, когда он кончает внутри меня.
Я чувствую, как его сперма вытекает из меня, и со вздохом падаю на него сверху, моя голова сталкивается с его громоподобным сердцебиением.
Как будто оно собирается выпрыгнуть из его груди и погрузиться в мое.
Я люблю тебя, хочу сказать я, но не могу.
Что, если это разрушит этот момент?
Что, если я снова потеряю его?
Если мои чувства пугают его, значит, в них нет необходимости.
Не нужно глупых эмоций, которые раньше приводили меня только к неприятностям. Меня устраивает это.
Или, по крайней мере, я пытаюсь так думать.
Безответная любовь причиняет боль. Как бы я ни старалась скрыть ее, она проникает в самую глубину меня и остается там, гноясь, превращаясь в горькую пилюлю, которую я глотаю каждое утро.
Каждый день.
Каждый год.
Я пыталась излечиться от болезни Дэниела. Я действительно пыталась, и думала, что мне это удалось все те годы, когда я была занята воспитанием Джея и выживанием в мире, который выплюнул меня, как жевательную резинку.
Но увидеть его снова, быть с ним, добраться до его тайной части это просто слишком.
Я недостаточно сильна, чтобы сопротивляться этому.
Чтобы противостоять ему.
— Искусство боли это абстрактная форма мести, — прочитала я его татуировку в тишине комнаты. — Кто это сказал?
— Я.
— Не знала, что ты философ.
— Я не философ. Мне это приснилось.
Я опираюсь локтями на его грудь, смотря на него.
— Тоже мечтатель. Ты продолжаешь удивлять меня, Дэн.
Ухмылка окрашивает его губы, и это не очень хорошо для меня, потому что появляются его ямочки, и они такие завораживающие, красивые и опасные для меня.
— Миссия выполнена.
— Ты все еще хочешь отомстить мне?"
"— Нет. Не думаю, что я вообще хотел этого, я просто… направил эти негативные мысли в эту конкретную банку.
— Значит ли это, что ты перестанешь быть злым?
— А я был?
— Ты был козлом.
— Рад видеть, что в вашем словаре есть красочные выражения, мисс Невинность.
Мои пальцы находят кровь на его лбу, и я пытаюсь стереть ее.
— Иногда я внутренне проклинаю. То, что я показывала, никогда не было тем, что я чувствовала.
Он тяжело дышит.
— Я начинаю это понимать.
— Правда?
— Да. Мне нужно время, чтобы разобраться во всем этом.
— Было исключение.
— Исключение?
— В тот день, когда мы впервые занялись сексом, я показала, что чувствую.
