Искуситель

Деньги? Власть? Слава? Все они хотят одного и того же, просто в разных пропорциях.

За обшарпанными каменными стенами завывает ветер, пыль бьется в окна, сидящие в дальнем конце зала демоны с грохотом бросают на стол кости и ругаются себе под нос.

– Сдавайся, Тан, – говорит один из них, отпихивая кости в сторону. – Ты проиграл.

– Надежда умирает последней, – хохочет в ответ второй. – Я еще отыграюсь. Бросай давай. Времени полно.

Когда в затянутых пылью и гарью небесах вспыхивает едва заметная точка, мало кто в Аду ее замечает.

Небольшой лист бумаги плавно планирует вниз и крутится под порывами ветра. Печать на нем сверкает ярким пламенем – подпись кровью, поставленная смертным. Контракт проплывает над кое-где разрушенными крышами, вихрем несется дальше вместе с клубами дорожной пыли, пока до боли знакомый запах серы не забивается в ноздри.

Контракт – самая ценная валюта в Аду, билет в мир смертных, от которого в прошлом не отказался бы ни один здравомыслящий демон. Сейчас же никто и думать о контрактах не хочет.

Некоторые отмахиваются от бумаги, как от назойливой мухи; другие провожают ее взглядом и ленятся подняться с занятого пару веков назад ложа. Не хотят и когтем пошевелить ради смертных. Или собственного благополучия.

Я подскакиваю с места сразу же, едва чувствую вкус похоти – его ни с чем не перепутаешь: слишком сладкий, до противного въедливый, оставляющий пряное послевкусие. Вот и глупый смертный, которого я ждал последние два столетия.

Что это будет на этот раз? Секс? Убийство? Предательство? Банальная зависть? Довольно облизываясь, я предвкушаю чудесный отпуск на Земле – на несколько месяцев или даже год, если повезет. Развлечься как следует, вдоволь насытиться эмоциями и утащить душу бедняги в Ад.

Она будет питать меня следующие несколько столетий. О том, что произойдет, когда смертные окончательно забудут о ритуалах призыва, думать не приходится. Это тоже моя работа – подсунуть нужные книги другим смертным, когда представится возможность.

Позаботиться о будущем.

– Вы даже не попытаетесь? – вскидываю брови, оборачиваясь к демонам за столом.

Кости все еще гремят по дереву.

– Зачем? От этой дряни одни проблемы, – нехотя качает головой Тан. – Ты один упираешься, а мог бы расслабиться, может, из этого чего и получилось бы.

– Думаешь, Создатель простит вас? – я едва не смеюсь. – Как только устанет наблюдать за вашими потугами страдать – обязательно.