– Вчера не смогла дозвониться. И сегодня. Переживала.
– А точнее? Что стряслось?
– Хорошо, что ты позвонил. Вадим, – вздыхает, – заедь к нам на обед, на днях. Когда тебе будет удобно. Хочется с тобой поболтать. Я скучаю по тебе, сын. Понимаю, что ты занят, у тебя учеба, дела.
– Он снова тебе изменяет? – спрашиваю, прикрыв глаза.
– Что? – удивляется и тут же замолкает. – Нет, не знаю, не думаю, – наконец заговаривает.
– Понял, – потираю переносицу.
– У меня все хорошо, сын, правда.
– Я тебе говорил, что когда-нибудь убью его? – сажусь в постели, свешиваю ноги на пол, потираю лицо, затылок.
– Не говори так, он твой отец.
– Мне жаль, что он мой отец, мам. И, – сразу же продолжаю, чтобы она не успела ничего сказать, – я заеду на днях. Обещаю.
– Будь осторожен, Вадим. Мне снова приснилось, что ты гоняешь на мотоцикле.
Вот оно материнское чутье. Его не обманешь.
– Я завязал, мам. Обещал же.
– Спасибо. Тогда до встречи, – прощаемся.
В восемь выхожу из дома и спускаюсь в подземный гараж. Подхожу к своему парковочному месту.
Конь на месте. Шикарная моделька. Выручал меня ни раз. Надеюсь, и в этот раз – тоже. Надеваю шлем, перчатки.
Выезжаю на трассу и держу курс в точку В. Одним местом чувствую, что меня оставят на затравочку. Так было, и, думаю, мало что изменилось. Главное, чтобы быстро не добрались менты. Иначе будет еще веселее.
Кайф! Звук этой птички – просто огонь. За рулем на скорости адреналин зашкаливает. Мозг начинает мыслить четко и ясно. Обостряется концентрация, чистота принятия решений.
Реакции… Газ на всю, только слышишь, как переключается скорость. А плавность изгибов байка? Это же как любимая женщина. Уфф.
Подъезжаю практически в десять. Толпа зевак. Всегда полно народу. Техника тут – хоть выставку организовывай. Одна круче другой. Но если первое время я слюни готов был пускать, то сейчас на это уже иммунитет.
Толпа расступается.
– Дикий, – ко мне торопится Сема, – хоть бы ответил, гад. Я чуть в штаны не наделал, когда понял, что ты не берешь трубку.
– Я, по-твоему, сижу и жду твоих сообщений, звонков? – снимаю шлем.
– Ладно, не заводись. Тебе через полтора часа на заезд.
– С кем?
– Баги, канеш, – хмыкает.
– Он тут? – хмурюсь. С этим чокнутым гоняться я не в восторге.
– Нет еще. Подвалит, наверное, к самому старту.
– Тогда какого хера я тут делаю? – вспыхиваю.
– Мне нужна была гарантия, что ты будешь, а не кинешь, – добавляет тише.
– Ты за кого меня принимаешь? – хватаю за футболку и притягиваю к себе.
