– За базаром следи.
– Ладно-ладно, – поднимает руки вверх. – Там девочки, закуски, оторвись, мне нужна твоя победа.
Дальше время летит быстро. Тут своя атмосфера. Совсем другие люди. Это не клуб. Тут адреналин на поверхности, в “Кубе” – похоть. Здесь свой кайф, и он мне нравится. Я быстро погружаюсь в эту адреналинозависимую среду. Мне нравится.
Лица-лица, голоса-смех, рычание техники, музыка. Все по высшему разряду.
– Баги, – доносится до слуха.
Оборачиваюсь. Ухмыляюсь.
– Ну, привет, – первым протягивает руку парень.
Багиров Ренат. Один из представителей золотой молодежи. Здесь других не водится, сам один из них. Скользкий тип. Мне он сразу не понравился. Чуйка вот на таких. Воротит сразу.
– Здорова, – отвечаю, пожав ладонь, отпускать не тороплюсь.
– Готов?
– Сомневаешься?
– Решил уточнить, – хмыкает, ощущая силу сжатия пальцев.
Готов уже отпустить его руку, когда он чуть приближается и говорит тише:
– Сегодня ты проиграешь, – и, отпустив мою ладонь, уходит.
Самонадеянный тип.
"
"Старт. Девчонка на линии. Взмах какой-то тряпки в руках, и я срываюсь с места. Газ-газ-газ. Чувства обостряются. Боковым зрением вижу соперника. Трасса идет по безлюдной дороге. Перекрыли в самый последний момент. Буквально на десять-пятнадцать минут. Пара резких поворотов, чуть ли не укладываю байк на бок, чтобы войти в них. Вырываюсь вперед. Еще пара меток, и на пути финиш. Но Баги с какого-то хера появляется сзади, и, что потом происходит, я не сразу понимаю. Байк швыряет в сторону, я еле удерживаю его на ходу, максимально сбросив скорость.
И этот гандон вырывается вперед. Естественно выиграв заезд.
Ворвавшись в толпу на байке, бросаю его и несусь прямо на Баги, которого поздравляют. Снимаю шлем, откинув его в сторону, на ходу скидываю перчатки. Налетаю на Багирова, с лету бью в довольную морду.
– Эй, – взревела толпа.
– Дикий-Дикий, ты что творишь? – на меня вешается Сема. Отпихиваю его в сторону и еще делаю рывок в сторону придурка.
Тот сплевывает и отступает в сторону.
– Ну, давай, скажи, как выиграл? – рычу, пока меня держат. Отпустят, убью нахер. – Молчишь? Сема, – оглядываюсь на друга. – Да отпустите меня нахрен! – выпутываюсь из захвата. – Сема, там на улицах камеры, я уверен, что они не работают, твои ребята постарались. Но как хочешь, найди доказательства того, как эта тварь выиграла.
– Да разберемся, – буркнул друг.
– Уж постарайся. Докажешь его слова, приму беспрекословно.
