Уставляюсь на мужа, хочу поймать каждую эмоцию и понять. Хоть что-то понять.
Антон подхватывает гаджет. Читает. На лице ни эмоции. Ничего… Меня всю внутри переворачивает, а он спокоен. Отрывает наконец взгляд от сообщений. Смотрит на меня.
– Это ошибка? Ты знаешь ее? – спрашиваю, а свой голос не узнаю.
Во мне все еще теплится надежда, что все это неправда. Я все еще верю в “нас”. Но…
– Нет, это не ошибка, – выдает он. – Мне жаль, что ты это узнала вот так, а не от меня.
Мой мир идет трещинами и рассыпается осколками к ногам, раня, причиняя боль, выбивая почву из-под ног.
Все внутренности сковывает и сворачивает в тугой узел.
Не ошибка. Это чистая правда. Мне изменяет муж. Родной, близкий и первый мой мужчина. Изменяет. Перечеркнув все то, что нас связывало. Ведь много хорошего было. Мы даже почти не ругались. Я во всем его слушала и доверяла ему, больше чем собственным родителям. Он стал для меня всем, абсолютно. И что взамен моей преданности?
Зажмуриваюсь."
"Дышать с каждым вдохом становится все сложнее и больнее.
В легкие словно иглы впиваются. Глаза будто огнем выжигает. Пытаюсь сдержать всхлип. В груди огромная дыра разрастается. Огромная черная дыра, которая все хорошее поглощает, стирает. Я не знаю, что со всем этим делать.
Закрываю лицо ладонями.
– Так получилось, – выдает спокойное Антон.
– Шикарно, – убираю руки от лица, сжимая пальцы. – И…и как давно?
– Почти полтора года..
А-а-а! Полтора года он спит с ней и со мной! А с кем больше? У кого больше забитых голов?
– И кто из нас двоих у тебя в приоритете? – шиплю зло.
Молчит.
– Видимо в последнее время она, раз ты стал меньше проводить время дома, – делаю вывод.
– Ждана…
– И все эти гребаных полтора года ты хотел меня поставить в известность? Что мешало? – не знаю, как только могу сдерживаться. – А я, как дура, даже не подозревала… Даже мысли допустить не могла. Антон, как ты мог? – закусываю губу, стараясь сдержать слезы. Но не выходит. Капля за каплей срывается с ресниц и предательски ползут по щекам.
– Давай поговорим дома? Не будем здесь устраивать концерт.
– Концерт? – вспыхиваю. – Серьезно? – поднимаюсь с дивана.
– Ждана, только давай без резких и скорополительных выводов и действий.
Я подхватываю свою сумочку, телефон со столика и, сделав пару шагов к двери, разворачиваюсь, чтобы, спросить:
– Что со мной не так? Что, мать твою, со мной не так? Что она тебе дала, чего не могла дать я? Ребенка? Так ты не торопился с этим!
– Дело не в тебе.
– А, – хмыкаю.
