И выходит очень легко, особенно сказав подобную глупость: Наверное сработал инстинкт брата, кто знает, чем может закончиться этот ремонт?
— Брата?! — не выдерживаю я, крутанувшись на пятках. — Братья не бросают и не насилуют сестер! Братья не делают того, что сделал ты! Братья…
— Саша! — резко вскакивает Мирон, так ничего и не ответивший и указывает мне за спину. — Машину угоняют!
Я оборачиваюсь и открываю рот в испуге. БМВ уже выезжает за ворота, а в самом гараже никого не остается. Возвращаю ошалелый взгляд Мирону, но он не теряется и схватив меня, буквально тащит к своей машине.
Мы садимся и почти сразу газуем за угонщиками.
— Ты сможешь их догнать? — заламываю я руки вся в слезах, пока машина набирает скорость. Что я Алексу скажу?!
— Конечно смогу, — фыркает Мирон. — И я не насиловал тебя, Сашка. Я с тобой трахался. И хочу еще.
******
Глава 6. Сашка
— Быстрее, быстрее! — только и повторяю я, пока мы мчим по трассе, обгоняя, подрезая, нарушая бесчисленные правила.
Но Мирону все равно. Он сосредоточен на дороге, а именно на петляющей точке, которую пытаемся догнать. Только вот, что дальше делать, даже не представляю. Бортовать? Подрезать и дать ему поцеловать наш зад?
Или просто отпустить их и уже наконец позвонить Алексу, выслушать насколько я глупа, что поехала в этот сервис.
Но как же я устала это слушать. Да, я не самая аккуратная, постоянно влипаю в неприятности, но неужели нельзя хоть раз не читать мне нотаций.
Ход мыслей сбивает резкий поворот в право, а затем новый разгон и я бросаю взгляд на стиснутые на руле пальцы Мирона. Глаза сами скользят выше, к профилю, который четко выделяется в мелькающем разными цветами уличном освещении, делая лицо почти дьявольским.
И вот зачем я смотрю, зачем пытаюсь вспомнить, каким был профиль год назад?
Тогда он вечно был закрыт волосами, да и я не рассматривала. Мне Мирон, вообще никогда не нравился. Он просто был. Как константа моей жизни, а потом так же легко стало константой его отсутствие.
— Вот они, почти догнали, — выдыхает Мирон и меня снова дергает в сторону на очередном повороте. Я смотрю вперед и действительно вижу впереди голубой БМВ с номерами 933.
— Точно они! Быстрее! — подгоняю я, чувствуя, как адреналин поднимается во мне бурлящим потоком. Начинаю часто-часто дышать в предвкушении развязки, елозить по сидению, сжимать дрожащими пальцами полоску ремня.
