Хороший мальчик. Строптивая девочка (СИ)

Наверное, надо отлипнуть от Чернова и сказать хоть что-то, но собственное тело не желает слушаться, да и сильные мужские руки не отпускают.

— Жано, не лезь, — как-то совсем недобро велит моему новому знакомому Стас, поднимая голову от моей макушки. — Лучше Светку иди развлекай.

— Светка сама неплохо справляется, вон какой табун пригнала, — обводит ладонью он зал. — Так что пока ты развлекал мою девушку, я тут занялся твоей.

Он улыбается. Я не вижу, но готова дать голову на отсечение, что это так.

Потому что хватка Стаса усиливается, а дыхание становится чуть учащённым.

-Думаю, что в следующий раз мы сами справимся, — неожиданно резко рычит Чернов, и я почти рада, что не вижу выражения его лица. — Пошли домой.

Он уже не просит, а скорее требует. Не спорю, желая лишь одного — оказаться как можно дальше отсюда. Что-то неуловимое произошло за сегодняшний вечер, пока не могу разобрать это. Но вдруг на смену внутреннему трепету и чувству единения со Стасом приходит тревога.

Пока что не оформленная ни во что конкретное, скорее это лишь одно предчувствие. Но оно есть, заставляя меня безропотно слушаться Чернова и послушно следовать за ним вон из гостиной. Дело не в Жане, не в Свете, не в людях… дело в другом, но это другое пока таится, оно неясно, она скрыто где-то за поворотом.

Чернов выводит меня в коридор. Внешне он вполне спокоен, но моя рука на его груди чувствует как нехорошо напряжены мышцы.

-Подождёшь, пока я Дамира найду?

Без лишних слов киваю головой.

Стас скрывается за углом, а я какое-то время стою на месте. Мимо меня курсируют люди, кто-то приходит, кто-то уходит, в самый последний момент обходя меня стороной. А я чувствую себя выцветшей невидимкой, так если бы моя игра забрала из меня все остатки красок. Но моя голова всё ещё отливает фиолетовым, а колготки имеют красный цвет. Мне срочно нужно на воздух, всё это забрало слишком много сил.

Балкон нашёлся быстро.

Здесь было холодно, даже морозно. Но дышать стало легче. И потянуло курить, жалко, что сигареты остались в парке. Вместо этого выпускаю из рта пары воздуха и представляю как горький дым наполняет мои лёгкие, а потом слетает с губ стройными узорами. Самообладание никак не хочет возвращаться ко мне, и я заставляю себя злиться. Злиться на себя, на этот вечер, на Жана с его гитарой. Так хотя бы проще, так можно взять себя в руки и начать думать.