— Мой косяк, Хлыст, — хмуро признал он. — Починим тачку.
— Да что ты можешь починить? — взорвался я. — Это Мерс, а не Москвич 412! Себе забирай его и чини сколько хочешь. Полторы сотни кусков зелеными есть? Нет? Ну, я так и думал. А что у тебя еще есть? Это я из вежливости интересуюсь, потому что цену этой заправки знаю до копейки, и она уже не твоя. У тебя четыре заправки, Кабан, и они тоже больше не твои. Димон!
— Тут я, Хлыст, — Китаец отошел от стонущего тела, которое никто и не подумал снять с крюка.
Он разглядывал следы ударов с интересом патологоанатома. Китаец не слишком любил такую грубую технику нанесения побоев.
— Ты у нас тачки любишь, — скомандовал я. — Вот и забери у этого лоха заправки. Они под тобой пока будут. А я подумаю, как можно нормальное топливо завезти. Беспредел какой-то. Поехали отсюда!
— А с этим что делать? — Китаец ткнул в висящего оператора, морда которого наливалась густым багрянцем.
— Через час снимите, — смилостивился я. — А если до этого времени подохнет, утилизируй — крематорий работает круглосуточно, и у нас там безлимитный абонемент.
Не мне тебя учить.
После этих слов сомлел даже Кабан. Он, наконец, поверил, что та жуть, которую гонят про меня по городу, имеет под собой все основания. А то, что я депутат, и меня в костюме с гаврилой на шее по телеку показывают… Ну, случается…
* * *На выходе из подвала я попал на натуральный митинг, что устроили водилы. Автолюбители подумали, что наш кортеж приехал заправляться вне очереди, и начали возмущаться.
Собралось человек полста, но весьма агрессивных, с монтировками. С бензином была такая беда, что его в канистрах на трассе в три цены продавали. Мне прямо вспомнилась история из Шарика с бомбилами. Тогда удалось разрулить все без рукопашной, может и сейчас получится?
— Ша, хорош базарить! — прикрикнул я на народ, вышел вперед. На всякий случай распахнул пиджак, демонстрируя пушку в наплечной кобуре. Рядом встал Руля, ударил кулаком в открытую ладонь.
Потом еще раз.
— Вы чего беспредельничаете⁈ — продолжали кричать водители, совсем не впечатлившись.
— Куда без очереди прешь⁈ — брызгая слюной орал тощий мужичок лет шестидесяти.
— На Мерина сел, теперь все можно⁈ — вторил ему сосед.
— А мы вас на вилы! Как в 17-м! — орали люди в очереди.
— Рты позакрывали! — прибавил громкости я. — Мы приехали не заправляться, а на разбор к владельцу. Прошел слух, что тут паленкой торгуют, машины потом глохнут.
