– И вообще, лучше всех корабли водят евреи! – сообщили от дверей.
– Ого! Капитан Джозеф Мейер, какими судьбами? Здрасте, а я вас и не заметил…
– В гости зашел. Привет.
– Изя! Здорово, солнышко! Как жизнь половая?!
– Спасибо, Линда, хорошо. Только очень пассивно. То есть наш славный начальник штаба имеет меня каждый день во все дырки…
– Ну да, тебя поимеешь! Ты сам натянешь кого угодно… – снова вступил непререкаемый бас.
– Разрешите пройти, господин капитан?
– Заходи. Эй! Постой! Вернер! Ты, что ли?!
– Ну я.
А ты кто такой? – хмуро спросил Вернер, осторожно проталкиваясь в дверь мимо увешанного парадными аксессуарами Мейера. Эндрю был в инструментальном нагруднике, из которого во все стороны торчало железо, и он уже чем-то за Мейера зацепился.
– Да это же Изя!!! – хором объяснили со всех сторон.
– Да хоть Мойша. Капитан, только не шевелись, а то я тебе сейчас все побрякушки оборву.
– Да хрен с ними! Энди! Ты что, не узнал меня? Я Изя Мейер с навигационного!
Эндрю выдернул из мейеровских нашивок и орденов два зажима-«крокодила», аккуратно снял с пуговицы адъютанта намотавшийся провод и смог наконец-то поднять глаза.
– Изя? – удивился он. – Быть не может… Точно, Изя. Ну и ну! А я думал, тебя на «Скайуокере» того… – Эндрю ощутимо изменился в лице. Стоящие вокруг астронавты начали переглядываться.
– Цыц! – сказал Изя громким шепотом. – И ничего не «того». Ну, здорово!
– Здравствуй, – медленно произнес Эндрю, разглядывая Изю с непонятным для окружающих замешательством. – Ты извини, я тут должен… Ты меня найди после, ладно?
– Обязательно.
Слушай, Энди, а ты почему всего лейтенант?
– Потом расскажу, – пообещал Эндрю, продираясь сквозь толпу к линии терминалов. Вид у него был по-прежнему довольно обескураженный. Добравшись до кресла Ивы, Эндрю схватился за его спинку и остановился, переводя дух. Ива заметила, как побелели его пальцы, намертво вцепившиеся в мягкий пластик.
– Ты что? – спросила она.
– Привидение увидел, – пробормотал Эндрю, глядя в сторону. – Ничего. Ерунда.
Ну и толпа здесь… Эй, Ди Ланца! Этторе, где ты?
– Здесь, патрон! – крикнул техник, устроившийся у дальнего терминала.
– Слетай, пожалуйста, в центральный ствол. Там у Фреда опять не идет.
– А у Фреда по жизни не идет, патрон. Он прирожденный тормоз-компенсатор.
– Вот ты ему это и скажи.
– Что, прямо сейчас?
– Извини."
"– Да ладно, патрон. Я тут все уже отладил, – техник чуть ли не по головам навигаторов полез к выходу. Перед ним уважительно расступались.
