Похоже Бромфилд окончательно рехнулся, решив достать меня звонками и сообщениями.
Кристиана останавливается возле машины. На ней моя куртка, и это так, черт возьми, правильно. Никогда бы не подумал, что от вида моей одежды на ком-то я смогу испытать удовольствие.
— Спасибо за ужин, — Кристиана поворачивается ко мне.
Я смотрю на нее сверху вниз, ощущая покалывание в ладонях от желания к ней прикоснуться. Ветер развивает ее волосы, обрамляющее лицо с сияющей кожей. Ее пухлые губы слегка приоткрыты, и я сам не замечаю, как протягиваю руку и провожу по ее прядям, затем скольжу по шее и приподнимаю ее подбородок.
— Крис, я хочу, чтобы ты…
Я замолкаю на полуслове. Что я хочу от нее?
Хочу, чтобы она больше никогда не возвращалась к прошлому? Хочу, чтобы она была со мной и только со мной? Хочу, чтобы она знала, что с этого момента она моя?
Я наклоняюсь и целую ее.
— Я хочу, чтобы ты не хотела кого-то другого, кроме меня, — я дразняще прикусываю ее губу. — И я обещаю, что постараюсь для этого.
— Другого? — задумчиво переспрашивает Кристиана, прекратив отвечать на поцелуй.
— Десмонд, мне нужно тебе кое-что сказать…
Ее телефон нарушает наш разговор.
Блять.
Не скрывая раздражения, я смотрю, как Крис тянется за мобильным. Несколько секунд она глядит на дисплей, а потом отвечает на вызов. В ночной тишине я слышу приглушенный мужской голос на другом конце линии.
— Десмонд, — Кристиана озадаченно отдает мне свой телефон. — Просят тебя.
— Кто это?
— Десмонд, здравствуй, — я узнаю Бромфилда и хочу сбросить вызов, но его взволнованный и напряженный голос заставляет выслушать его до конца.
— Срочно проверь свою почту.
Нащупав телефон в кармане джинс, я достаю его. На дисплее высвечивается длинный список уведомлений: «Facebook», отметки в «Twitter», сообщения iMessage. Игнорируя все оповещения, я открываю полученное письмо от Бромфилда. В нем прикреплена ссылка на новостную статью и несколько фотографий. Пробегаюсь глазами по заголовку «Гонщик Десмонд Аматорио жестоко избил официанта» и смотрю на снимки.
Мой пульс тут же подскакивает от увиденного.
— Что это за дерьмо? — спрашиваю я чужим охрипшим голосом.
— Эти снимки были сделаны на вечеринке в честь твоего возвращения, — поясняет Бромфилд.
— Как эти ебаные фотографии попали в интернет? — кричу я.
— Если верить информации, полученной от моего помощника, статья была опубликована сегодня на сайте журнала «Автоспорт Бостон». Мы пробовали связаться с редакцией, чтобы они удалили статью, но было поздно.
