"
"Я спускаюсь вниз и с облегчением замечаю, что дверь закрыта и другого менеджера еще не посадили за мой стол. Карточка-ключ тоже срабатывает, и через минуту я уже проверяю ящики. Я даже талисману нашла уголочек, только вот его пора выбрасывать, он явно больше не работает. Мишка с олимпийским шарфиком оплошал… или, наоборот, переусердствовал. Два повышения за одну неделю — это перебор, моя нервная система не готова к таким перегрузкам.
— Ностальгия?
Что?!
Я узнаю его голос прежде, чем поднимаю голову. Я тяну момент до последнего и не желаю смотреть правде в глаза.
Ведь пока есть надежда, что я ошиблась.
Ослышалась.
Задумалась.
Плохо спала.
— Уже соскучились по старому месту? — мужчина изгибает бровь и проводит широкой ладонью по дверному косяку.
Он небрежно облокачивается плечом на дверь и смотрит на меня прямым твердым взглядом, пусть и с мягким эхом.
— Что вы здесь делаете?
Я выпрямляюсь и прячу мишку в карман пиджака, что оказывается скверным решением. Карман некрасиво топорщится, но ничего исправлять я не собираюсь.
Я вздергиваю подбородок и смотрю на Севера, пытаясь скопировать его прямой твердый взгляд.
— Вы отключились, и я не успел сказать, что хочу заехать, — он делает шаг в кабинет и в нем тут же становится тесно. — Мне все-таки нужен полис, я вдруг разучился водить.
Он крепкий и очень высокий. Другими словами, мужлан, который занимает очень много место. Готова спорить, что у него за спиной спортивное прошлое, а еще там банковские огромные счета прямо с пеленок, шумные развлечения и привычка брать всё, что понравится.
Каждый его жест буквально пропитан хозяйской аурой. Никакого зажима или нерва, он спокоен и смотрит на меня так, что я чувствую его мужское желание кожей. Как шепот, легкий, но дерзкий.
— Тогда минутку, простите, — я киваю ему и выхожу из-за стола, направляясь на выход. — Я позову менеджера. Я, к сожалению, теперь занимаюсь другими делами.
Я изображаю фальшивое сожаление и царапаю его стервозным взглядом, на что сукин сын закусывает нижнюю губу.
Я его веселю? Ему по-прежнему забавно?! Да и пусть, мне плевать, главное пусть уйдет с дороги и подвинет свои шкафообразные плечи, мимо которых никак не протиснуться. Я красноречиво указываю на его заминку, но мужчина остается стоять передо мной как вкопанный.
— Андрей? Вы не могли бы…
Он, наконец, делает шаг. Но не в сторону, а ко мне. А потом толчком захлопывает дверь за своей спиной.
— Север, — поправляет он. — Нет здесь никакого Андрея.
