Мысли путаются.
Мне нужно остаться одной. Сбежать от него…
— Что там? — спрашиваю надломленным голосом. — Почему дверь заперта?
— А ты как думаешь?
Делает тон голоса ниже на октаву.
— Там трупы всех твоих невест? — выдаю осторожное предположение. — Ты Синяя Борода?
— Угадала, — тянет со смешком, принимая шутку.
Киваю, улыбаясь не слишком весело. Я могу прямо сейчас представить Маркушу в этой коварной роли. Это так просто. Что стоит эта его злорадная гримаса, устремленная на меня.
— Она тоже там? — силюсь не подавать виду, что я ревную.
Да я и не ревную вовсе.
Это просто игра.
Нет, это не просто игра.
Это сражение.
Не на жизнь, а на смерть.
Ненависть или любовь?
Вот что важно.
— Кто? — делает еще один шаг.
Глаза в глаза. Не отрываясь.
Пусть все пылает. Пусть все горит вокруг.
Пусть сгорает дотла.
— Она.
— Кто Она?
— Та, что была с тобой в ресторане… ты целовал ее…
И новая порция коротких вдохов. От меня.
Как я вообще осмелилась спросить? Вот так, прямо в лицо. Чувствую себя бесстрашной.
Я выросла в собственных глазах. На полдюйма точно.
Марк молча наклоняет голову набок. Губы изламывает в жесткой улыбке.
Еще один шаг. Не прерывая зрительный контакт.
А что там в его лазурных омутах?
Что?
Непонятные эмоции. Неразличимые.
Мне нужно знать.
Я не хочу знать.
Я пришла узнать!
Кто она для него? А я кто?
Ответа нет.
Плечами пожимает. Бездушный… Он такой бездушный…
Ледяной мальчишка. Бессердечный. Плохой парень.
Зловредный Маркушенька. Он же нагло надо мной издевается! Загнал меня в ловушку.
Но я не подам виду. Буду делать вид, что все происходящее задумано лично мной.
— Отвечай…
Требую неуверенно. С дрожью в голосе. Он знает, что я боюсь.
— Может быть…
— Не отвечай!
Головой из стороны в сторону и губу прикусываю. Не надо… не надо… не хочу…
— Проверишь?
— Не открывается, — шиплю рвано. Скорее даже пищу.
Веки на автомате прикрываю. Кислород с трудом втягиваю. И замираю."
"Открываю глаза. Снова зрительный контакт устанавливаю.
— В другую сторону, — хрипло.
Вот черт. Я такая дура…
Руки заламываю. Они трясутся и не слушаются. Прикасаюсь к ручке снова.
Поворот. Щелчок. Дверь легко поддается.
Шаг назад. Спиной. В неизвестность.
Голову поворачиваю. Вниз ведет длинная лестница. В подвал.
В темноту.
«В темноте не видно реакции. В темноте можно все. Потому что не видно реакции…»
Там я могу спросить прямо. Не бояться.
Вдох. Выдох.
Вдох. Выдох.
— Не включай свет! — выкрикиваю ему.
Бегу вниз. Дышу отрывисто.
