Онлайн-библиотека книг
Я знаю, что мы женаты три года, и судя по тем же фоткам, очень счастливы.
Он улыбается, а у меня темнеет перед глазами.
Счастливы…
Да, если смотреть на снимки, то мы идеальная семья.
Шелест ткани подсказывает, что Игорь протягивает ладонь. Он хочет коснуться моей руки.
— Я хочу побыстрее вспомнить тебя, милая, — он наклоняется через боль и уверенно переплетает наши пальцы. — Иди ко мне.
Я не успеваю ничего сделать и осмыслить, я лишь не противлюсь. Все силы уходят на это, я блокирую внутренние рывки прочь и просто позволяю ему.
— Ты как неживая.
— Я мало сплю…
— Не переживай, всё будет хорошо. Всё наладится, вот увидишь. Память вернется ко мне.
Я киваю.
Игорь говорит так мягко, с осязаемой нежностью. И он не фальшивит, сукин сын прирожденный актер. У меня не было ни шанса хоть что-то заподозрить, если бы я не знала наверняка, что он изменяет мне.
— Как я могу забыть такую красотку? — он усмехается и обнимает меня крепче. — Ты правда очень красивая. Я чувствую себя счастливчиком, который проснулся и узнал, что выиграл главный приз.
— А если бы мне было семьдесят, ты значит расстроился бы?
Игорь смеется. Расслабленно, беззаботно.
Это тот самый его смех, который я любила больше всего.
— Я бы свыкся, — он продолжает улыбаться. — Сперва охренел бы, но потом нашел причину.
— И какую?
— Не знаю. Травма имени Прохора Шаляпина.
Он пытается рассмешить меня, и я выдавливаю из себя крупицу веселья. И этого оказывается достаточно, чтобы Игорь осмелел. Он вдруг подается вперед и касается губами моих губ.
— Хочу вспомнить твой вкус.
— Думаешь, поможет?
— Только это и поможет. Ты нужна мне, чтобы вспомнить. Вся ты…
В его голосе появляется фирменная хрипотца.
Раньше я считала ее сексуальной.
А сейчас в голове всплывают слова девчонки из клуба.
«Сексоголик».
«Больной ублюдок»."
"Игорь стискивает меня в руках и углубляет поцелуй.
Надо что-то сказать…
Хоть что-то…
— А Владу ты помнишь? — срывается с моих губ.
Игорь едва ловит тяжелый выдох.
