- А Марк почему с ужина сбежал? - продолжает она допытываться. - Куда он поехал?
- Работать.
- В десять вечера?
- Значит, гулять.
Позади громко брякает кружка.
Оглядываюсь.
На столе лужица, мама отодвигает от себя чай. Нервно качает ногой в воздухе.
- Я не поняла. Вы женитесь или нет? Кольцо где?
Смотрю на свои руки в мыльной пене. Какая она глазастая."
"- Кольцо я сняла и кинула в Марка, оно валяется где-то в прихожей, - отвечаю, продолжаю намывать лист. - Сходи и поищи, если надо. И сама за него замуж выходи, если хочется.
А я не буду.
- Анна, - ледяным тоном зовет она. - Ты с матерью разговариваешь или с подружкой? Которых у тебя нет, к слову.
Смолкаю.
Я себе лишнего позволяю, знаю. Обнаглела.
Но Марк вздумал, что я так просто соглашусь после всего, а Виконт...промолчал.
И правильно сделал.
Ведь он...муж женщины, которая сейчас сидит у меня за спиной. И нельзя мне на что-то надеяться, ведь это все...плохо.
- Я...- мыльной рукой стираю набежавшие слезы и от пены глаза щиплет лишь сильнее.
- К отцу, наверное, вернусь.
- У него же невеста там? - мама хмыкает.
- Не знаю, - шмыгаю носом. Откладываю чистый лист на стол и выключаю воду. - С Марком все равно у нас не получится.
И с Виконтом тоже.
Он ведь женат, боже мой.
- Аня, вот ты или дура, или прикидываешься, - мама встает и взбивает волосы. Она до сих пор не переоделась, разгуливает по дому в платье и новых туфлях. - Марк для тебя - идеальный вариант. Вот упустишь его сейчас. И останешься старой девой.
- Мне двадцать, - напоминаю.
- И часики тикают, - она кивает. - Такие, как Марк, - она подходит ко мне, ставит ноги крестом и локтем опирается на столешницу. - Такие мужчины всегда будут в центре внимания. Красивый, успешный, одинокий, ты представляешь, сколько желающих? Там очередь.
- Как за бесплатным сыром, - поддакиваю.
Она изгибает бровь.
- Ну это же ненормально, - разворачиваюсь к ней. - Если за мужчиной выстраивается очередь. Он что - золотой витязь? Звездные врата? Нет же.
Тогда остается вариант, что такой мужчина - просто дешевый ширпотреб. Всем доступно. Вот все и слетаются.
Она усмехается. И качает головой.
- Поговорку слышала, Аня? Промолчи - и сойдешь за умную. Не надо тебе рассуждать. Не твое это.
Поджимаю губы.
Вот так всегда.
Им всем можно высказываться.
А я только глупости говорю.
- И нечего на меня обижаться, - она протягивает руку, убирает прядку волос мне за ухо. - Я твоя мать. И желаю тебе добра.
