Нас просто не было. Книга вторая (СИ)

   Провожу по сырой одежде, прилипшей к телу.

   Рука непроизвольно сжимает плотную, чуть колючую ткань. Так... Это что??? Явно не пижама.

   В потемках ничего не могу разобрать, поэтому бреду к выключателю. Шарю в его поисках рукой по стене. Когда пальцы, наконец, натыкаются на гладкий пластик, щелкаю кнопкой, жмурясь изо всех сил, потому что яркий свет со всей дури бьет по глазам.

   – Черт... - в тишине квартиры голос звучит хрипло, измученно.

   Спустя пару минут приоткрыла один глаз, потом второй и посмотрела на свою одежду, чувствуя, как накатывает ступор.

   На мне платье. Сырое, помятое. Наполовину расстегнутое.

   Снова укол пoд ребра, и ледяной узел затягивается в животе.

   Чувствую, как руки начинают дрожать ещё сильнее.

   Ощущение будто я в западне. Стены начинают двигаться друг навстречу другу.

   Выключаю свет, становится чуточку легче. Но накатывает предчувствие скорой гибели, конца.

   Никак не могу придти в себя, поэтому шатаясь, ползу в ванну умываться.

   Всклокоченные волосы. Тушь черными подтеками покрывает щеки, будто я ревела, не жалея слез.

   Я ревела? Странно. Я не люблю реветь.

   Начинаю умываться ледяной водой, с мылом, потому что иначе не отмыть черные разводы, въевшиеся в кожу.

   Хочу отступить на шаг, но не получается. Страшно.

   Артем медленно открывает глаза. Они чернее ночи и в них нет ничего кроме ненависти.

   С всхлипом отшатываюсь в сторону, выныривая из безумного виденья.

   Понимаю, почему было так больно. Пока мозг дрейфовал, сердце билось в агонии, умирало, захлебывалось кровью.

   Боль в груди превращается в бушующий пожар, когда вспоминаю cобытия вчерашнего вечера. Про то, как напилась. Про Макса. Про появление мужа. Про убийственный разговор.

   Истерично мотаю голoвой, не в силах поверить, что это произошло на самом деле. Последние воспоминания, как он смотрит на меня, не скрывая презрения, а потом ухoдит.

   Выскакиваю из ванной и зачем-то бегу в большую комнату, спотыкаясь, задевая углы. В душе надежда, что он дома, просто спит на диване, не желая, находится в одной комнате с пьяной, отвратительной женой.

   Пусто. Я одна в этой гр*баной квартире. Ищу телефон. На тумбочке, в коридоре, в сумке. Включаю свет по всей квартире. И замираю, наконец, заметив разбитое зеркало в прихожей, курку, бесформенной кучей валяющуюся в углу.