Насмешки судьбы (СИ)

И пускай сейчас горит нога от удара, нервы лопнули к ебаной матери и из глаз против воли катятся слезы, а я ни черта не вижу перед собой, кроме его красивого лица и струйки крови, вытекающей из разбитого носа. Больно. И обидно до глубины души, что всегда все случается именно так. Все предают. Все ищут выгоду. Не со всеми, не спорю, но со мной происходит именно так. Возможно дело во мне и я просто не достоин быть счастливым?

      Тыльной стороной ладони смахиваю слезы, от которых становится гадко за свою слабость.

Проверяю, жив ли Клим. Дышит, уже неплохо. И как бы не хотелось скинуть его в пустую могилу, немного присыпать земелькой, а сверху расторопные грузчики поставят свежий гроб и знать никто не будет, где он покоится, но, взяв себя в руки, откидываю лом в сторону, проверяю наличие рюкзака и, оглядевшись, срываюсь с места, стараясь бежать так, чтобы мои следы было как можно меньше заметно. Поднявшаяся метель надежно скрывает любые следы, впервые за эту зиму я рад снегу.

      Всего пара минут, их хватает, чтобы спрятаться за широкой могильной плитой, сжаться в клубочек и молиться, чтобы Клим не нашел меня.

Бежать бесполезно, не успею, а так есть шанс спастись, если не замерзну насмерть в такую стужу.

      Сколько проходит времени? Минута? Десять? Напрочь теряюсь во времени, будто все вокруг остановилось, замерло, прекратило свой неправильный ход. От беспокойства, что Он может не успеть прийти в себя и замерзнуть там в отключке, становится весело. Я морально нездоров, раз жалею того, кого по сути ненавижу.

Что ж, здравствуй, истерика - проходи, располагайся, думаю ты надолго.

      - Ян?! - то ли рык, то ли крик, из-за ветра разобрать сложно, да и не особо хочется.

      Сильнее кутаюсь в капюшон, стараясь согреться хоть немного. Ноги уже щиплет от мороза, кости словно выкручивает, тянет, протыкает ледяными иглами, и если это продлиться еще немного, то, боюсь, встать я уже не смогу.

      - Не глупи, придурок! - злится. Голос становится более приглушенным, отдаленным, а быть может это проказы метели и он тут совсем рядом, стоит надо мной, готовый вот-вот спустить курок.

Вздрагиваю, испугавшись собственных мыслей.

      - Сказал же, не трону! - что-то с грохотом ударяется, разбивается. Обессиленное рычание волной дрожи проходит по коже, а я голову поднять боюсь, открыть глаза, попытаться определить его местонахождение.

      - Ты же здесь! - голос становится чуть громче... ближе.