Насмешки судьбы (СИ)

а как? - спрашиваю сам у себя, понимая, что где-то мой план провалился.

      - В том-то и дело, лапа, никак.

      - Сойдемся на том, что тебе девка нужна, поэтому глупости ты делать не будешь, - это Климу, тот, помедлив, кивает, а морда в этот момент такая разобиженная, словно сам себе на горло наступил. - Я не дернусь, потому что мне нужен... мой долг, - запинается, скользнув по мне пустым взглядом. - Этому вообще дергаться некуда, он везде в косяках, - обиженно фыркаю, - поэтому я за машиной, а вы через четыре часа встретите меня там, где покажет Ян.

Пошли, проводишь, - зовет меня, направляясь на выход.

      Я? Его? Туда? Один на один? Нет, я не трус, но с недавних пор не хочу оставаться с ним наедине. Безусловно, мое мнение о нём сильно изменилось. Оно не стало лучше или хуже, я стал видеть его иначе, по-другому, но все еще не хочу его прикосновений. А может, я себя обманываю? Меня всегда забавляла эта игра в кошки-мышки, ускользая из когтистых лап в очередной раз, всегда чувствовал.

.. что-то потаенное, мое, принадлежащее лишь мне... Не могу дать этому название, да и в себе копаться нет особого желания, но возможно ли, что все те эмоции, которые я переживал от погони, как-то связаны с Ним?

      - Я сам не выйду, - убивает меня своим аргументом и я, печально взглянув на Клима, даже не предложившего пойти вместе со мной, уже было выхожу...

      - Рюкзак оставь, - тормозит меня Клим. Скидываю требуемое на пол и выхожу за дверь, сразу прислушиваясь и ища на слух посторонние звуки, коих к счастью не оказывается.

Лишь звуки капающей на бетонный пол грязной воды из проржавевшего крана, крысиный голодный писк и звенящая тишина, давящая на нервы получше любого психолога. Значит и правда, слежка была через спутник.

      Иду впереди, подсвечивая себе путь чудом не "умершим" фонариком, запоминаю дорогу и веду Сета к совершенно противоположному выходу.

      - Сет? - зову его в темноте, радуясь, что удалось сохранить голос ровным.

      - Что? - как же бесит его эта непрошибаемая маска безразличия и неприкрытой издевки.

      - Не трогай мен... - не успеваю договорить, запнувшись от ощущения его рук на своих плечах.

      - Я же тебе уже говорил, что это вопрос решенный, - устало выдыхает, а мне орать на него хочется, матом крыть так, что портовые шлюхи обзавидуются разнообразию моего матерного запаса, но проклятый ком, вставший поперек горла, мешает вымолвить и слово.

      - Я не педик.