– Где было твоё поговорить, когда я с ума сходила от чувства вины, считая, что всё испортила, и ты меня ненавидишь?! – голос сам срывается на крик. – Иии…
И что там «и» я уже не знаю, беспомощно опускаю руки. Серёжка в этот раз успевает поймать меня, прижимая к своей голой груди, чтобы не вырвалась, а я и не собиралась. Я уже ничего не собиралась.
-Мне перебеситься надо было, иначе и тебе на эмоциях моих досталось бы. И как я могу тебя ненавидеть?! Только подумай…
-Ну ненавидел же…
-Себя. За то, что не смог удержать и потерял.
Мой нервный смешок.
-А я за то, что оттолкнула тебя. Ну и что про Кроша соврала…
Он стоит, уткнувшись губами мне в лоб, поэтому его осторожную улыбку я не вижу, но чувствую.
-Серёж?
-М?
-Я тебя обманула.
-Опять? – неожиданно весело спрашивает он.
-Видимо да. Я не ждала тебя… Вернее специально не ждала. Мечтала, чтобы приехал – это да. А чтобы целенаправленно… Просто я так и не смогла представить себя ни с кем другим. Так что я тоже… Как ты там говорил? Не герой?
Измайлов вдруг подхватывает меня за бока и поднимает над собой, уже ничем не скрывая свою радость.
-Ты лучше! Слышишь?! Ты – моя любимая женщина, мать моих детей.
-Великое достижение, - закатываю я глаза. – Как выяснилось я даже работала только потому, что одному гаду поиграть в Бога захотелось.
Он опускает меня на пол и опять обнимает.
-Нет, Олька, ты сама. Всё сама. Ты сколько под непосредственным руководством Игоря проработала год-два-три? Тут же как на войне. Год за два.
Теперь я тоже улыбаюсь, неуверенно и растеряно.
Но улыбаюсь. Мне так надоело страдать. По нему… Без него… С ним. Вдруг как никогда захотелось элементарно быть счастливой.
-Повтори ту часть… где про любимую женщину? Я вот дурочкой притворюсь, сделаю вид, что поверила.
-А так ты поверить не можешь? – притворно-грозно сдвигает он брови.
-Просто столько всего случилось.
-Ага, и каждый подумал своё."
"-И что с этим делать?
-Верить, - ничуть не задумываясь, отвечает он. – В себя, в нас… в детей наших. Хоть Аньку и выпороть надо.
И не верить… в страхи и заморочки.
Я жмурюсь, от того тепла, что вдруг образуется вокруг нас. У нас с ним столько проблем. Что я просто не представляю, за что первое схватиться. А раз не представляю, то пусть оно всё горит… Синим пламенем.
-Серёж…
-Да, Оль?
-Люблю тебя.
Вместо ответа он целует меня, слегка прикусывая нижнюю губу, но очень размеренно, словно лениво, и ни разу не быстро, давая возможность нам обоим раствориться в чувствах и ощущениях.
