- Я бегать за тобой должен?
- Это твой выбор… - не отрывая взгляд от экрана.
Застываю метрах в трёх.
Умка?..
- Ты договоришься…
- Значит, такова судьба.
Отбирает у нее стакан с кофе.
- Телефон проверь мне, - бросает на барную стойку перед ней.
- На предмет чего?
- Доступа третьих лиц. С моего счета ушел перевод на какой-то хитрый офшор. Банк не может отследить.
Умка дразня его, цокает языком.
- Кинули тебя?.. Видишь, какой ты не страшный, на самом де…
Встречаемся с ней взглядами. Осекается. Взгляд ее тут же расфокусируется, она смотрит мимо меня опять.
Опуская голову, погружается в телефоны.
- Да. Схватил троян.
- Он же не трипак его хватать! Как?!
- Не знаю… Ищу…
- Сделай так, чтобы больше ни одна собака не залезла!
- Не, это не ко мне. Я дестроер, а не фаервол…
- Ну, ведь, можешь же.
- Зайка… - смотрит она на бармена, цинично усмехаясь и моргая ему густыми ресницами. - Налей мне вискарика.
- Только попробуй! - с угрозой тыкает в него пальцем Арканов.
- Скукота… - спрыгивает с барного стула Умка.
- Хоть вешайся…
Голос срывается на последнем слове.
Стуча каблуками уходит куда-то во внутренние помещения.
- А ты чего здесь? - замечает меня Арканов. - Давай, в зал.
Едва справляясь с внутренней бомбежкой, разворачиваюсь и сваливаю. И так делать точно не стоит, но… За ней!
В сумрачных коридорах ловлю ее за локоть, рывком разворачивая к себе.
Дергаю зло с вопросом бровями.
- Руки! - рявкает на меня тихо. - При себе держи.
- А чо так? - бешенею я, не в силах обуздать удушающую эмоцию.
- Отдыхай, Тёмный! - шипит на меня, выдергивая руку.
Быстро сбегает дальше по коридору.
Ааа!!
Растерянно стою, сжимая ладонью горло, с трудом втягиваю воздух.
Всё… Всё! Всё. Идиот, просто…
Убью нахер всех сегодня! Нажрусь и всё пройдёт!
На ринге пока никого. Перед раздевалкой висит экран. Там рейтинг бойцов. Сорок человек. Ветераны… Новички… Я седьмой снизу.
И нет, я же не собираюсь по этой лестнице двигаться наверх?
Хотя инстинкты улавливают конкуренцию и соперничество, и конечно же хочется быть первым.
Хочу, чтобы она видела меня первым! Но… Это не тот пьедестал, где стоит.
- Тёмный, иди сюда… - отводит меня в сторону Антон.
Он совсем не спортивный. Чуть старше меня. Может… двадцать четыре от силы. Задрот на побегушках. И у меня есть какое-то внутреннее отторжение его персоны…
- Чего?
Оглядывается, и замолчав, ждёт, пока пройдут все мимо нас.
- Сюда смотри.
Включает на своем телефоне видео, снятое с экрана камер наблюдения.
