Ниса. (Не)желанная жена

Но моя собственная боль рвется наружу, разрушая все вокруг.

– Нет, – спокойно отвечает он, но я вижу, как лицо моего мужа слегка кривится, как будто и ему больно в этой ситуации. Что ж, если он и в самом деле испытывает чувства ко мне, то ему сейчас на самом деле непросто. – Десерт?

– М-м-м, нет. Пожалуй, я бы обошлась баклавой. Такой, которую ты тогда привозил, – последние слова произношу тише, чувствуя, как румянец заливает щеки. Хочется надавать себе пощечин, чтобы остановить это.

– Тогда поехали за баклавой, – просто отзывается Омар и встает со своего места.

В машине тишина, которую хочется разбавить музыкой или болтовней ни о чем. Слишком гнетущая атмосфера. Я понимаю, что, возможно, это помогает Омару думать, но мне эта обстановка еще сильнее путает мысли. Я почему-то чувствую себя виноватой. Думаю, это из-за моего побега, который чуть не закончился фатально. Я всеми силами гоню от себя мысли о том, что должна была ответить Омару взаимностью. С другой стороны, а с чего вдруг?

В магазине-кондитерской тьма народу, но, завидев нас, хозяин заведения выскакивает вперед и провожает к большой выставочной витрине, заискивающе улыбаясь.

– Господин Омар, все, как всегда, свежайшее. Лучшая баклава в городе. Но вы это и так знаете, господин. Какой вкус вы сегодня желаете?

– Моя жена выберет, это для нее, – сухо отвечает Омар и… обняв меня за талию, подталкивает ближе к витрине.

Я перестаю дышать, потому что в ноздри тут же проникает его запах, который теперь в несколько раз концентрированнее, чем я чувствовала в машине.

Стою перед огромной выставочной витриной, где на разных уровнях выставлены подносы с различными сладостями и несколькими видами баклавы.

– Омар, – шепчу, – я не знаю, что выбрать.

– Тогда возьми любую, которая тебе больше нравится по внешнему виду.

– Господин Омар, – влезает проворный хозяин, изъясняясь теперь на английском, после того, как услышал, на каком языке мы говорим между собой, – позвольте я вашей жене покажу, какие вкусы представлены здесь.

– Она сама разберется.

Смутившись, я тычу пальцем в несколько видов баклавы, а хозяин магазина довольно кивает.

– По две штуки, – прошу я, и мужчина спешит за стойку, чтобы собрать наш заказ.

Домой мы снова едем молча.