Пятьдесят оттенков серого

Прическа «после секса» ему очень к лицу. И небритая щетина тоже. Похоже, он немного удивлен и сбит с толку. Я замираю, краснею и стягиваю с головы наушники, при виде него у меня слабеют колени.

— Доброе утро, мисс Стил. Я вижу, вы бодрая с утра.

— Я хорошо спала, — выпаливаю я.

— С чего бы это? — Он замолкает и хмурится. — Я тоже хорошо спал после того, как вернулся в кровать.

— Ты голодный?

— Очень, — отвечает Кристиан и пристально на меня смотрит. Я не уверена, что он говорит о еде.

— Блинчики и яичница с беконом?

— Было бы неплохо.

— Не знаю, где у тебя подставки под тарелки… — Я пожимаю плечами, изо всех сил стараясь скрыть волнение.

— Я сам достану. Готовь. Хочешь, включу какую-нибудь музыку, чтобы ты могла под нее… хм… танцевать?

Я упорно смотрю на свои пальцы, зная, что лицо у меня становится цвета свеклы.

— Ну, пожалуйста, не останавливайся из-за меня. Это очень забавно. — В его голосе слышна насмешка.

Я поджимаю губы. Забавно?.. Мое подсознание сгибается пополам от смеха. Ничего не остается, кроме как дальше взбивать яйца.

Наверное, чуть интенсивнее, чем следует. Вдруг Кристиан оказывается рядом со мной, и легонько дергает за косичку.

— Мне нравится, — шепчет он. — Но это тебя не спасет.

Понятно… Синяя Борода…

— Тебе омлет или глазунью?

— Омлет — хорошенько взбитый.

Я отворачиваюсь, стараясь скрыть улыбку. На него трудно сердиться. Особенно когда он в таком несвойственном для себя игривом расположении духа, как сейчас. Кристиан открывает ящик и достает две грифельно-серых подставки.

Я выливаю яичную смесь на сковородку, достаю бекон, переворачиваю и опять убираю под гриль.

Когда я вновь оборачиваюсь, на столе стоит апельсиновый сок, а Кристиан варит кофе.

— Ты будешь чай?

— Да, если у тебя есть.

Я нахожу парочку тарелок, ставлю их на мармит. Кристиан заглядывает в буфет и достает оттуда упаковку чая «Английский завтрак». Я поджимаю губы.

— Похоже, ты все предвидел заранее?

— Неужели? По-моему, мы еще ничего не решили, мисс Стил.

Что он хочет этим сказать? Наши переговоры? Наши э-э… отношения… что бы под этим ни подразумевалось? Да, загадка.

Я раскладываю еду на подогретые тарелки и ставлю их на стол, а потом залезаю в холодильник в поисках кленового сиропа.

Подняв глаза, я вижу, что Кристиан ждет, пока я сяду.

— Мисс Стил… — Он подставляет мне одну из табуреток.

— Благодарю вас, мистер Грей. — Я чопорно киваю. Забираясь на табуретку, я немного морщусь.

— Сильно болит? — спрашивает он, усаживаясь за стол.