***
— Надеюсь, ты не против, что я взяла для тебя Пашкин номер? — спрашивает Настя во время перерыва.
— Хм, чего? — не въезжаю в суть. — Чей номер?
— Пашкин, — повторяет с лучистой улыбкой. — Ну, номер Павла, того парня, который вчера с нами знакомился.
Вот это поворот. Спасибо, хоть мой мобильный не выдала. А могла вообще адрес спалить, предоставить полный пакет данных.
Доверяй людям. Как же.
— Твой телефон дать не рискнула, — продолжает она. — Ты очень странно себя вела, была так напряжена.
Странно — мое второе имя.
Призвание. А я даже не старалась, действовала экспромтом, по мановению души.
Хорошо, что сплю в одиночестве. Без всяких там соседей по квартире. Родственников. Друзей. Знакомых.
Любопытно, как я выглядела со стороны, когда меня тр*хал в рот воображаемый фон Вейганд?
— Дома проблемы, — вздыхаю.
Чердак потек.
И не только.
Я теку.
Как самая последняя шлюха.
От безумных фантазий.
— Понимаю, — соглашается Настя. — Но нельзя ставить крест на личной жизни.
Он нормальный парень. Сходи на свидание, развейся.
Нормальный? Фу, нет. Вот был бы он долбаным мудаком, тогда я бы с ним умчалась на край света. Был бы он психопатом. Садистом. Извращенцем. Был бы жесток, насиловал без тени жалости. Тогда — да. Я бы отдалась ему сразу. Без раздумий.
— Может, тебе самой стоит к нему присмотреться? — стараюсь технично отмазаться. — Вы же наверное неплохо пообщались.
— Ему понравилась ты.
— Откуда такая уверенность?
— Чувствуется, — смеется.
— Рита, не тупи. Прогуляйся с ним куда-то. Хороший же, вполне адекватный.
Вот это и настораживает.
— Я скинула тебе его номер, — продолжает подруга. — Подумай.
Нечего думать.
Адекватных не привлекаю.
И вообще. С него все началось. С Павла. С его гребаного ядовито-красного яблока. Да он хренов Морфеус, не иначе. Впарил мне фрукт вместо таблетки, как Нео в «Матрице». Даже разрешения не спросил, выбора не предоставил.
Перерыв завершается, и мы возвращаемся к сортировке посылок.
Монотонный рабочий процесс избавляет мою бедную голову от лишних мыслей. Забываю обо всех трудностях, отключаюсь от рефлексии.
Я еще не знаю, что настоящие проблемы впереди.
Фон Вейганд обещал вернуться.
И он возвращается.
Ночью.
***"
"— Я разрешаю тебе выбрать, — его ладони накрывают мои.
— Откуда столько щедрости? — интересуюсь вкрадчиво.
— В задницу или в п*зду? — зубы сжимают мочку уха.
— Звучит довольно грубо, — глотаю с огромным трудом.
