Поклонник

Если бы я была в нормальном состоянии, ни за что бы не села в машину к Стасу, не стала бы верить его словам. Но я была морально убита, не могла мыслить рационально и слепо доверилась.

Я несусь по какому-то пустырю, падаю, встаю и бегу снова, подальше от Стаса. Я должна спастись. Не успею – и все пропало. Дома со светящимися окнами совсем близко, нужно сделать последний рывок. Последний! Я затеряюсь среди каменных джунглей, только бы добраться. Через арку я забегаю в пустой двор, понимая, что спасение близко, почти на ладони, однако меня вдруг больно хватают за предплечье.

Я пытаюсь отпихнуть преследователя, но тщетно. Меня крепко держат. Страх едкой дымкой облепляет мое лицо, туманит зрение. Мне кажется, что это конец.

– Куда собралась? – спрашивает Стас, тяжело дыша.

Он догнал меня – оббежал дома и перекрыл дорогу. Понял, что я совершила побег. Его глаза злы, а улыбка напускная, будто высеченная из камня.

– Отпусти! – прошу я с отчаянием.

– Зачем ты убежала, дура? – злится он. – Я же сказал, что везу тебя в безопасное место! Что, хочешь, чтобы Веселов живого места на тебе не оставил? Чтобы прикончил? Да хватит дергаться, идиотка!

– Что ты хочешь? – спрашиваю я, крепче сжимая нож и пытаясь понять, куда его лучше воткнуть.

Убить им нельзя, но ранить – запросто.

– Спасти тебя!

– Ложь! Ты мне соврал! – кричу я.

Его лицо меняется.

– Догадалась? А я ведь прекрасный актер. И ведь хотел как лучше, – выдыхает Стас. Он в ярости. Как же ты мне надоела! Столько проблем и…

Он не заканчивает фразу – я с силой втыкаю свой жалкий нож в его бедро.

Стас орет от неожиданности и отпускает меня. Я снова бегу, но он вновь легко догоняет меня и валит на землю. Я пытаюсь кричать, но Стас закрывает мне рот ладонью, пахнущей табаком. И что-то вкалывает в шею. Мои руки и ноги моментально перестают меня слушаться. Глаза закрываются.

– Как ты меня достала, – с досадой шепчет Стас и оглядывается по сторонам – нет ли свидетелей? Что они оба в тебе нашли, а?

– З-зачем?.. – с трудом спрашиваю я, изо всех сил борясь с темнотой, которая накрывает меня.

– Потому что так хочет Габриэль, – весело отвечает Стас, и я теряю сознание.

* * *Габриэль стоит у холста с картиной и рассматривает ее. Ему не нравится то, как на лицо мертвой девушки падает лунный свет и как ложатся тени. Жаль, что она уже покоится в земле под розами в саду, что находится за мастерской. И больше не может позировать.

– Что же делать? – сам себя спрашивает художник.