Она ведь не впервые мне это говорит. И всякий раз я был уверен, что лжет. Но сегодня…. Сегодня я едва ей не поверил.
И когда ловлю себя на этом, злюсь еще больше. Уже на себя, а не на нее.
Нельзя давать слабину. Нельзя поддаваться. И потому я хватаю Тессу и тащу в ведомство, чтобы уже закончить эту историю. А она, как назло, тормозит.
Хочу отчитать, но слова вылетают из головы, когда вижу, в каком виде я ее сюда приволок. Что она чувствует, когда все вокруг пялятся. Злюсь. Хочется гаркнуть, чтобы отвернулись. И я могу, но не делаю этого… для Тессы.
Напоминаю себе, что веду ее по сути в темницу, а там все равно, как она выглядит. Однако задранный подол злит до безумия. Одергиваю. Нечего всем пялится, если глаза дороги.
Что это за следы на полу? Кровь? Поранилась и молчит?"
"Берет такая злость, что сейчас лучше молчать, чтобы не наговорить лишнего. И откуда только у этой девчонки смирение? Чего смотрит безмолвно, почему не орет и кидается обвинениями?
- Довольны? – все-таки говорит она. А я молчу.
Потому что, должен быть, наверное, доволен. Но ни разу не так. Я зол. Чертовски на все это зол.
- Чего так смотрите? Сами ведь хотели наказать! – твердит она, загоняя в меня все больше ножей. Правду говорит. Хотел наказать, но не так, а по закону. Однако кровь, струящаяся по нежной перепачканной лодыжки сродни пощечине и крику «Ты урод!».
Не спорю. Я до этого довел. И помимо злости за собственную неосмотрительность, в душе мешается что-то еще. Неприятное, непривычное чувство. Будто боль Тессы – это моя собственная боль.
А слезы, застывшие в невинных глазах прожигают сердце кислотой.
Опять гоню прочь ненужные мысли. «Сейчас камень все расставит на места» - напоминаю себе. Но чертов артефакт молчит.
- Я не причиняла Ларетте вреда, - звенит эхом ее голос в ушах. Что-то внутри откликается, но это ведь полная ведь ложь! Однако, даже камень верит ей. В чем тут подвох?
Я не могу сдаться. Я должен докопаться до правды, ведь если нет, то придется признать, что я мучил девчонку ни за что! Нет-нет! Такого не может быть.
Что я упустил? В чем я не разобрался? В чем ошибся?
***
Стены кабинета давят на виски, я распахиваю окно и выдыхаю. Должно быть объяснение….
Или же, Сьерра не врет. Это была не она. Почему тогда терпела, если была невиновна? Почему не сражалась, как раньше, почему не устраивала скандалы, которым даже повод обычно не ужен?
Она словно… не она. И эта мысль приходит ко мне не в первый раз, но сейчас кажется единственно верной.
